Не пишется.
Прости, что я об этом.
Сырой январь, как ногтем по стеклу.
Прошедший праздник скомканной газетой
Потерянно валяется в углу.

И колкий запах елочных забот,
И ломкий шорох догоревших веток.
Девятый день, как в мире Новый год,
А все не то...
Прости, что я об этом.

Уйдя на шаг от праздничной межи,
Закрыв главу прочитанного тома,
Мы виновато продолжаем жить,
Как будто не бывает по-другому.

Опять зима.
Прости, что я об этом.
В прорехах между бытом и дождем
Лютуют наши маленькие беды
С библейским утешеньем "Все пройдет".


И это так. И только в тишине
Еще живут, заучены до хруста,
И этот год, и истина в вине,
Которую никто нам не отпустит.

Медлителен и отточен невидимый плеск реки,
И звезды в прорехах ночи осколочно далеки,
И вечер, закончив сборы, отринув столичный гул,
Растреллиевским собором плывет на том берегу,
Где паперти, как тетради, открытые в небеса,
И ветер, уставший за день, вздыхает в тугих лесах,
Где наши долги и дани давно внесены на счет,
Где спит мое мирозданье, укрывшись дырявым плащом.

В соседнем доме окна вымерли.
Четвертый час. Четвертый сон.
Ленивый бес, прощенье вымолив,
С натугой вертит колесо.

И так неявно, неотточенно
Саднит последняя строка -
Клочок ночного одиночества,
Не зарифмованный пока.

Верней - то, что написалось за дни без дневников. Залпом))

* * *
Осенний сумеречный быт -
Кино на выцветшем экране.
Ползала пьет,
Ползала спит,
И дождь по крыше барабанит.
И только мы с тобой давно,
Укрывшись за последним рядом,
Глотаем старое кино
Вприкуску с горьким шоколадом.
О, черно-белого огня
Почти искуственные муки...!
И только руки не разнять...
О, эти руки...

* * *
Покуда смиренна осень,
И солнечно, и легко,
И облачной дымки проседь -
Как снятое молоко.

Но, время проверив томно,
Почти по календарям
Надменно желтеют клены,
Как первенцы октября.

И крадучись, тихой сапой,
По желтым пройдя листам,
Не-осень тяжелой лапой
Погладит ночной каштан.

* * *
Смиренно желтеют каштаны
Под натиском осени рыжей,
Мы все еще здесь, как ни странно,
На ветреной этой земле.
С годами на старых диванах
Скучают все новые книжки,
Что будет - навряд ли нирвана,
Что было - остыло в золе.

О, как этот мир предсказуем,
С годами - особенно четко.
Особая дерзость безумья -
Не плыть по течению лжи.
И в туго набитом кармане -
Каштанов округлые четки,
И осени рваная рана
К весне обещает зажить.

Наш тайный пленительный омут,
Наш тихий размеренный быт...
Страницы сожженного тома
Бессонная осень кружит.

За числами следуют числа
В худеющем календаре,
И столько глубокого смысла
В пожизненной этой игре.

В заботах ее и порывах,
В дождях, простучавших отбой,
Мы живы, размеренно живы,
Пленительно живы с тобой.

отредактировано: 08-09-2005 00:08 - Deirdra

Это лето проходит, как сон в безымянную ночь.
Просыпайся, Шекспир, начинай свою пьесу сначала!
Перебродивший жар поутру претворится в вино,
Остывающий мир, как корабль, качнет у причала.

Ах, неискренний август, июльского солнца зола!
На твоих берегах потихоньку желтеют каштаны.
Уходя - уходи. Календарь закусил удила.
Одинокий ковчег отправляется в дальние страны.

Ах, неискренний август, на донышке капли вина,
Неприкаянный берег все дальше теченьем уносит.
И настанет рассвет, и дохнет холодком тишина,
И пройдет наше лето, как сон в безымянную осень.

Осенний неласковый август,
Морщинки дождя по стеклу.
Я снова с собою не справлюсь,
Я снова тебя полюблю.

И только пять суток и вечер,
И каменный дымный вокзал
До нашей обыденной встречи
Два шага, два года назад.

Шагнуть и качнуться - "Взаправду?!" -
И жарко, и думать невмочь...
Осенний неласковый август.
Пленительно долгая ночь.

отредактировано: 10-08-2005 21:45 - Deirdra

Июньский томительный жар,
Мороженки в потных ладошках.
И хочется навзничь лежать,
Свободу смакуя по крошке,

И хочется плакать и быть,
И в лето, как в море - с разбега,
И залпом холодное пить,
И верить в несбыточность снега -

Пока еще все впереди,
И ночи нежны и неброски...

Но нам отольются дожди,
Как мышкины слезки.

А нам не завидно и не грустно,
Что чье-то лето длиною в год,
И чьи-то плечи черны до хруста,
И где-то моря невпроворот.

И где-то пальмы, а где-то розы,
И теплый вечер, и южный чад,
И наши каменные морозы
Там знать не знают - и не хотят.

Они не знают, как ждать апреля,
Дышать на стекла, лелеять сны...
А мы нисколько не постарели -
Мы просто дожили до весны.

отредактировано: 28-03-2005 02:29 - Deirdra

Все будет - смотри не накаркай!
Твой ангел - законченный враль.
Под Новоголландскою аркой
Размеренно стынет февраль.

И солнце, и снежная просинь,
И ветер, пока что ручной,
Щекочет и милости просит:
"Останься, останься со мной!".

И сколько ни будет подарков -
Настанет, настанет с утра
Под Новоголландскою аркой
Морозный и робкий февраль.