Какие же странные, странные люди порой стучатся мне в айцэку. Иной раз убеждаешься, что рунет - это царство непуганных, блять, невест. Одиозный город Иваново тихо сосёт в уголке.

Падкатом, патамушта многа букв и детская порнография.

И песня: Ska-P - Esquirol
Муд: кисо, а у тибя паринь есть?!

А пока космические корабли бесцельно бороздят межзвёздное пространство, в Москве вовсю продаётся шыкарнейшая фофудья.
В эти же выходные срочно отбываю на ВВЦ за сабжем, латать дыры в имидже гламурно-православного гопника. Айда?

И песня: Less Than Jake - Scott Farcas Takes It On The Chin
Муд: берцерк!

Вчера с парой друзей подрабатывали грущщиками. Пять часов кряду разгружали два набитых журналами ЗИЛа, после чего с шутками-прибаутками перекидывались четырёхкилограммовыми пачками этой макулатуры вниз по лестнице, пугая проходящий мимо персонал гортанными криками, матерком и лихим люмпен-пролетарским видом. Минут десять спустя засветили кому-то означенной макулатурой по лбу. Дальше работали молча.
По окончании поимели по штуке рублей и пол-бутылки вина на человека, чего лихим люмпен-пролетариям более чем хватило. На радостях решили поехать отмечать содеянное, но на пол-пути, к вящему своему удивлению, обнаружили, что на "отмечать" не осталось никаких сил. Вот тебе парадокс.
Физический труд - он, как оказалось, не только облагораживает, но ещё и заёбывает до невозможности. Причём пропорция получается какая-то нечестная.

А в целом, мне понравилось. Физические нагрузки, свежий воздух, перекуры когда хочешь. Кэш, опять же. Кроме того, - парадокс номер два, - чуствуешь себя несоизмеримо выше снующих вокруг корпоративных сявок с этими их бумажками да портфельчиками.
Короче, всё. Бросаю универ, ухожу в грущщики.

Арбайт махт фрай!
Крафт дурх Фройде!
Пришла машина - пошол разгружать!
Победа будет за нами!
Зип файль!!!

И песня: The Streetlight Manifesto - Point/Counterpoint
Муд: монструозный

На фильм "Возвращение" (не тот, что Звягинцева, а тот, что новый и с Пенелопой Крус) не ходите. Хуйня и нудятина. Да ещё и совершенно дикий ахтунг, обёрнутый в мелодрамматические декорации. Фтопкунах.

А кстати, ни у кого не завалялось диска с тем самым "Возвращением"? С удовольствием бы сейчас пересмотрел.

И песня: Simple Plan - Shut Up
Муд: весьма.

Сходили тут на дебаты. Атомный православный Холми с не менее молекулярным бегемотом Валерией Новодворской яро обсуждали перспективы введения обязательного предмета "Основы православной культуры" в городах и весях нашей необъятной.
Было весело - Ильинишна объявила себя "христианкой широкого профиля", Холмогорыч в неизменной, расшитой под хохлому рубахе кидался с "розочкой" в руках на молодых яблочников, негр Шоладеми вдруг оказался замаскированным фошыстом, а Терехов заразно хихикал и почему-то выкидывал зигу. В зале периодически затягивали "московских бритоголовых" и "слава России", правда, на мотив "7-40" и "Хава Нагилы" соответственно. По рукам гулял абсолютно очаровательный самодельный плакат с надписью "Обе дуры!". Холмогоров от таких реверансов вконец растрогался и дрожащим от умиления голосом обзывал всю аудиторию уродами. Но мы его всё равно любим, да.

В итоге Холмогорова признали победителем и вручили за это тематическую майку, а мы ещё долго шлялись по ночной Москве, махали жёлтой программкой и выкрикивали что-то явно националистическое. Говорю же, весело было.

И песня: Ska-P - Circo iberico
Муд: церковно!

(Копирайт by iguanodonna)

Как ни крути, а приходится, товарищи, признаться, что мультинацисты правы - плохо еще у нас со Взаимным Обогащением Культур, ох как плохо. Совсем - не побоюсь этого слова - херово.

Особенно наглядно это проявилось недавно в Кондопоге. Смотрите сами - в ответ на зверское убийство невинных людей граждане:
а) сожгли ресторан
б) разгромили рынок
в) собрали Сход, на котором потребовали выселения из города кавказских диаспор.

И все. Не то, что человек, ни одно животное не пострадало.

Где, спрашивается, соблюдение славных чеченских традиций, которые мирные чеченцы так прилежно стараются донести до остального населения Федерации? Где головы, повешенные на водопроводные трубы, о которых с придыханием рассказывала Латынина на Йеху Маськвы? Где отрезанные уши, где исполосованные лица беспомощных раненых?

Вообще граждане несуществующей и комплиментарных к ней национальностей ведут себя возмутительно, никак не хотят перенимать дивные горские обычаи - у нас преступно мало захватывается заложников, особенно детей, беременных женщин и больных. Совершенно не развита система использования рабского труда. Единицы домов оборудованы зинданами. Более того, эти несознательные граждане до сих пор считают терроризм омерзительным преступлением, а не доблестью. Смотрят на женщин как на объект любви и уважения, а не как на одноразовую подстилку. Воспринимают человека иного вероисповедания как равного себе, а не как грязное животное. Полагают, что правовое решение вопроса - это обращение в суд, а не вызов бандитов с автоматами.

Как можно назвать такое поведение? Только фашистским и ксенофобским. И совершенно правы были правозаshitники, шатавшиеся в день годовщины Беслана с лозунгами "Прости нас, Чечня!".
Да - прости нас, Чечня. Мы недостаточно хорошо усвоили твои обычаи и традиции. Но мы постараемся наверстать.

И песня: The Mighty Mighty Bosstones - Toxic Toast
Муд: согласен на пиццот процентов.

Зачем-то замоделлил собственную комнату.
Вот в таких мрачноготишных местах живут и иногда даже работают мрачноготишные личности вроде вашего покорного.

пс: заросли бамбука у окна - это занавески. Красивее в скетчапе не получается.
ппс: также, от реальной комнаты модель отличается отсутствием:
а) люстры, потому что лениво;
б) манипулятора системы "мышчь", потому что совершенно не представляю, как её заделать;
и в) обильного срача в углах, на полу и вообще на каждой горизонтальной поверхности, потому что стыдно.

Ворк ин прогресс, как говорится.

И песня: The Mighty Mighty Bosstones - Holy Smoke
Муд: спать.

Жжом вторые сутки. Нет, это каково - проснуться 1-го сентября в 4 часа от стонов ala "как мне хуёво", тут же на месте осознать, что тебе тоже не сильно хорошо и пойти похмеляться колодезной из-под крана. А потом выпроводить ни разу не протрезвевших товарисчей в пятиградусную сентябрьскую ночь, покурить, умыться той же колодезной и засесть писать вот этот самый пост.
Одним словом, завтрашнее сегодняшнее посещение школы и прочие ностальгические порывы успешно проёбаны. А казалось бы - литр водки на троих.
Слабею, слабею.

пс: сознание, возвращайся, а?

Муд: кошерный

Сегодня с амморалеззз внаглую курили зелёную, сидя во дворике дома, где жил и работал великий русский писатель Антон Палыч Чехов.
Это ж надо докатиться, а.

И песня: Buck-o-Nine - Irish Drinking Song
Муд: стыдно. Просто стыдно.

А ещё мне подарили зонтик от фирмы "Золотой дождь". Очаровательно.

И песня: Ska-P - Simpatico Holgazan
Муд: в смятении

Вчера испивали кофейной настойки. Весчь!

И песня: Ska-P - Espana Va Bien
Муд: восемьвосемьпитьнебросим!

А вот вам, дамы и господа, ещё вот такой ребус.
Короче.
Живёт на свете девушка. Красавица-умница-отличница и далее по списку. Есть у девушки парень. Такой "чоткий пацан" с зашкаливающим селфреспектом и всеми вытекающими. Ревнив, что твой мавр - когда он звонит поинтересоваться координатами красавицы-умницы, весь мужской контингент в радиусе пяти метров от последней благоразумно затыкается, ибо общаться с мальчиками под любым видом ей официально запрещено. Говорю же, чоткий пацан. Настоящий гангста.
Ну так вот.
Проходит месяц с начала их отношений. У обычных людей - самый разгар конфетно-букетной стадии. Хуй там. Красавица-умница, воспользовавшись какой-то мелкой ссорой, сбегает погулять с парой друзей. Гуляют. День, вечер, ночь. Около двенадцати - звонок. Извини, был неправ, погорячился, и далее в том же ключе. Да фигня, отвечает девушка, я не в обиде. Следующая фраза - "выходи за меня замуж".
Да-да, по телефону.
И обратите внимание на предыдущий абзац. Это месяц спустя.
Красавица-умница, ясен пень, к таким разговорам не готова ни морально, ни физически. Заговаривает ему зубы некоторое время, пока не садится зарядка. Переставляет симку в телефон подруги. Через полчаса раздаётся второй звонок - я не собираюсь больше с тобой встречаться. Ты меня не любишь.
Опять же, по телефону.

А теперь - внимание, вопрос:
1) Что находится в чёрном ящике? Это вообще как, нормально, по-вашему - бросать человека из-за отказа выходить замуж на пятой неделе отношений?
и 2) Немного о психотипе сабжа - так он гангста или всё-таки шакал трусливый?

Он бы ещё смской об этом сообщил.

И песня: Мельница - Ночная кобыла
Муд: пиздец.

Вот вы все дураки и не лечитесь, а я себе нимб отрастил.
А дело было вот как.

Однажды, некоторое время назад, у одной моей знакомой помер компьютер. Помер в страшных муках, унеся с собой материнскую плату и жёсткий диск с уймой свадебных фоток, которые и так на вес золота. Реанимации контупер уже не подлежал, так что мне поручили вещь совсем простую - выбрать новую материнку с хардом, проверить их на работоспособность и передислоцировать запчасти в её многострадальный корпус. Означенными аксессуарами я быстро закупился и понёс их домой - тестировать.
На втором этапе возникли неудобства - материнка определённо не хотела уживаться с остальным моим оборудованием, из-за чего приходилось по три раза в час выкручивать её, менять местами шлейфы, проверять работоспособность остального железа на старой материнке и водружать всю эту петрушку на место, поминутно царапаясь о жестяные углы корпуса, теряя винтики и матерясь на чём свет стоит. Естественно, мне всё это быстро надоело и, дабы сэкономить время и усилия, я просто укрепил мать на табуретке, рядом прислонил блок питания, дисководы и прочие запчасти, на ещё одной табуретке уместил монитор и придвинул получившуюся конструкцию к дивану, во имя комфорта и экономии нервов. Мать сразу же заработала как надо, после чего я с чистой совестью сунул её обратно в коробку, подключил обратно свою и, перешагнув пустующий корпус, отправился порадовать хорошими новостями потерпевшую.
По приезду домой поплевал на руки и приготовился было засовывать перемигивающуюся светодиодами груду железа обратно в корпус, но - после пары часов сидения на диване с клавиатурой на коленях сердце дрогнуло и решил оставить всё как есть. Так до сих пор и стоит, кстати. Эдакий двадцатикилограммовый ноутбук с диодной подсветкой. Днём сижу себе, развалившись, да демагогию по аське развожу, а на ночь отодвигаю монитор, кладу клавиатуру на тумбочку в изголовьи и сплю сном младенца часов до четырнадцати. Комп при этом выключаю редко - обычно ставлю на закачку очередной сезон "Друзей" или схожую поебень - чего траффику пропадать.
И вот, вчера ночью, совершаю все вышеописанные действия, придавливаю подушку и вырубаюсь. Просыпаюсь часа в четыре ночи от странного ощущения - как будто в лицо фонариком светят. Открываю глаза и минут пять пялюсь на потолок. Потолок как потолок, побелённый, с серым подтёком у стены - соседи постарались - и люстрой посередине. Только одно непонятно - откуда это совершенно потустороннее пятно жёлтого света диаметром сантиметров сорок, тусклое в середине и яркое по краю, прямо над моей головой? В голове суетятся мысли - пришельцы? полтергейст? огни святого Эльма? ёпт, да это ж нимб вылитый!
Шёпотом интересуюсь: Господи? Нимб молчит. Э-э-э, архангел Михаил? - вторая попытка, а про себя думаю - хоть бы не серафим, хоть бы не серафим - жить-то хочется, блять. Лежу так, охуевший с ног до головы, а сам себя под одеялом тихонько щипаю. Вроде живой, вроде не сплю. Так, думаю, надо переходить к активной фазе. Отвлекаю пятно мантрой "мы земляне, мы пришли с миром", а сам изворачиваюсь поудобнее, чтобы до торшера достать. Рывком, достойным укротителя ядовитых змей, хватаю шнурок торшера, смахивая по пути клавиатуру, и дёргаю свет. Пятно бесследно исчезает. Сна уже, ес-сно, ни в одном глазу. "Нихуя себе контакт вышел", - думаю про себя и тянусь за упавшей клавиатурой - валяется она боком, прислонившись к стенке тумбочки, - и тут меня разбирает инфернальный хохот.
Клавиатура лежит себе на боку и отсвечивает на дверцу шкафа включённым NumLock-ом - да-да, именно таким вот нимбом, только размером поменьше.

Мораль номер один - Бог слишком занят, чтобы таким вот уебанам раньше срока являться.
Мораль номер два - коли уж вкрутил светодиод повышенной яркости, выключай его на ночь. Во избежание, как говорится.

И песня: NoFX - Wore Out the Soles of My Party Boots
Муд: долго там до Второго Пришествия, а?

Сегодня знакомая выдала такую фразу:

*с ярко выраженным презрением к теме разговора*
"Это ва-аще не алё."

Убило, дамы и господа. Убило.

И песня: Catch 22 - Supernothing
Муд: до сих пор мёртв.

Обожаю Босстонов.
Люди, доказавшие миру, что ска можно играть даже на басу.

о, соседи стучат. Оценили, наверное.

И песня: The Mighty Mighty Bosstones - You Gotta Go!

С удивлением обнаружил, что Гибсон таки наш человек!
По сообщениям Лос-Анджелесского отделения полиции, утром прошлой пятницы известный актёр Мэл Гибсон был остановлен полисменом за вождение в нетрезвом виде. Во время разговора с ГИБДДшником актёр заявил, что "у меня весь Малибу к ногтю прижат" и наобещал проблем остановившему его менту, перемежая тираду сентенциями типа "my life is fucked" и "в рот тебя ебал, товарищ милиционер". Уже в отделении беседа перетекла в труфошысское русло - Гибсон доказывал окружающим, что жыды - организаторы каждой войны последнего столетия, похищения христианских младенцев и перебоев с водой в кране. После этого актёр, грозно зыркнув на шерифа, поинтересовался его расовой принадлежностью, похвалил титьки пробегавшей мимо сержантки и, повторно обругав всех присутствующих, удалился в камеру.
Есть мнение, что актёрской карьере Мела теперь пиздец. Вполне возможно, но пиздец получился красивый.
пс: не пожалейте трафега, послушайте аудиокомменты на эту статью. Амеры жгут. Третий меня просто убил - блондинистый голос из динамика убедительно, с расстановкой продвигал теорию о раздвоении гибсоновской личности на том основании, что "сначала он играл Иисуса, а теперь ругает евреев! Я всегда говорила, что Гибсон ебанутый! За одно то, что он играл Иисуса, он будет гореть в аду! Ему что, мало показалось?!", и тэдэ, и тэпэ. Аналитика нах.

И песня: Пушной - Молодёжная
Муд: а я всегда знал!

Вчерашнего дня надорвал спину, таская подружку на руках. Это я к тому, что романтика до добра не доводит.
А ещё успел жестоко избить какого-то кавказца при помощи вилки, понюхать кокаину и купить собаку. Но это уже во сне.

И песня: Catch 22 - American Pie
Муд: старею, видимо.

а, хуй с ним.
Кто со мной пить?! Угощаю.

*ахтунг: нытьё*

Итак.
День позавчерашний официально объявляется худшим днём в текущем году.
Шышки были хорошие. Повод - хуже некуда.
Более дерьмового расставания с человеком не припомню. Лучше бы поссорились, ей-богу.
Расставание-то всего на месяц получается, но всё же.
Знал бы, что вот так вот выйдет - из дому бы не вышел. По телефону бы попрощался.

Муд: ммммдя.

А всё-таки шкалик водки в час ночи - замечательная вещь. Все мысли в кучку, хоть садись да диссертацию пиши. Продолжу, пожалуй.

И песня: Planet Smashers - Life of the Party
Муд: ищо!