Осень, время оставшееся от чистого неба. В – первые за несколько дней выглянуло солнышко. Хм. Я сквозь слепленные веки посматривала на хохлатые облака…. А время плыло сквозь пелену бесконечных дней. Посчитать бы! Посчитать бы всю мою жизнь, растраченную на бессмысленные встречи, расставания. Казалось бы, смысл? Его не в чём не стоит искать, и тогда, отпуская свою душу из лап примитивных законов и догм, можно почувствовать в пальцах вечность. Я путала её, растягивала, играла с ней, сплетая свою летопись, то есть Их глаза, слова, движения… Они мягкими взглядами отвечали мне на расстояние в эту самую вечность. Как звёзды. Наверное, одобряли.
Всё оставшееся от меня – это осень. Осень из песен о фатальности. Стирая свою личность в суете дня, я, наверное, забывала, что не только насущное и необходимое есть в этой жизни, но и потаённое, прошедшее, а может и просто мечта. Всё это, иногда доставала из своей памяти и перебирала одно воспоминание за другим. Что – то тут же закрывала….. Выкинуть надо этот бред! Кому он нужен.
А фатальность эта ни только в музыке, она везде. В октябре, осыпающемся на случайных прохожих, в звуках голоса, в понимании того, что всё это в последний раз. Осень живёт по своим, определенным законам, не оставляя за нами свободу выбора. Она одевает нас в тёплые, цветастые шарфы, даёт в руки зонтики и подталкивает на свои холодные улицы. Я улыбаюсь ей, в ответ она дарит мне лучик солнца….
Возможно, теперь стоит забыть всё плохое. Слишком много сил предётся оставить на расстояние от сентября до сентября. И люди, такие непредсказуемые, странные…. Кому - то мы делаем больно, кто – то нам. И только любовь не похожая ни на что другое глядит на меня из грязной лужи. Это моё отражение. Это только я. Тут, похоже, нет места другим людям. Хорошая у меня мордочка! Смешная….. И смеётся вроде искренне.
Только темнеет быстро и город раскрывает свои жёлтые глаза и смотрит ими, проносится мимо окон – кто – то уставший спешит домой, поглядывает сверху на поздних гостей, вспыхивает светом в ночных витринах и окнах. Нам надо уходить. Слышишь? Уже не видно листьев под ногами, только шёпот, только шорох, шелест, шуршание….
Я соскальзываю по твоей раскрасневшийся щеке взглядом, ловлю запах волос, голос…. Ветер. Только ты, как вечная память меня, как моё продолжение, которого нет, будешь жить в письмах без адреса. И эта осень – только ты, пропитанная фатальностью, первым снегом, ночным холодом. Моя сказка…. Не читаешь…. Не надо….
В голове оставалось всё меньше материального, и душа парила в трёх – пяти метрах от асфальта. Свободная и чистая от всего. Наверное, так начинается дорога в обратную сторону Жизни….