Почернел мой дневник, почернел,
Осень тёмная, постаревшая
Встала тению у дверей,
Смотрит в окна зановешанные.
И тоска бродит где – то внутри,
Я ловлю её вкус на губах.
Не томи ты меня, не томи,
Седовласая мать декабря.
Собирая из капелек боль,
Я ловлю её и ловлю,
Скоро праздник рождения мой,
Только я его не люблю.
Столько грусти скопилось в груди
За бесцельно прожитый миг,
Я скажу тебе: «Заходи,
Счетовод моих лет…» Он – старик.
Молодым ты на землю попал,
За спиной трепыхало крыло.
В –02 – ом он высОко летал,
А в – 03 – ем упал всё равно.
В январе он за раз поседел,
В марте ссохлись морщинки у глаз,
Он старел и старел, и старел…
Даже перья торчат через раз.
И теперь я боюсь декабря,
Вдруг умрёт мой дряхлеющий брат?
А за ним отправляюсь и я,
Как хозяйка его и раба.
Поскорей бы дорожку найти,
Чтоб бежать и бежать, и бежать…
Всё разбить, всё забыть, всё пройти,
Чтоб молчать, чтоб молчать, чтоб молчать…