Хотел, дорогой дневник, сегодня написать, написать много, в каждую строчку, в каждое слово вливая мысли, но… но, дорогой дневник, вдруг подумал, а готов ли я ответить за то, что напишу. Ведь человеку следует отвечать за то, что он пишет, а вовсе не за то, что говорит. Оратор, упиваясь красотами собственной речи, увлекается и незаметно переходит грань, за которой слова перестают выражать мысль. Страсти бегут за словами, как зеваки за уличным шествием. Но вот написанное…. Один на один с белым листом, и лишь от тебя зависит каким он станет, что наполнит его. Это труднее чем наполнять воздух звуком. За написанное всегда приходится отвечать, хотя бы перед самим собой. Поэтому, сегодня дорогой дневник, убрав подальше ручку, карандаш, клавиатуру, кусок угля, и на всякий случай долото, я буду тихонько сидеть в уголке и мурлыкать себе под нос песенку:

Чтоб не было следов повсюду подмели,
Ругайте же меня последними словами,
Мой финиш горизонт а лента – край земли,
Кто за меня? Мы выиграем с вами.
Условие пари одобрили не все
И руки разбивали не охотно.
Условье такого: чтоб ехать по шоссе,
И только по шоссе, бесповоротно.
Наматываю мили на кардан,
Еду параллельно к проводам,
Но то и дело тень перед мотором:
То черный кот, то кто-то в чем-то черном.
Я знаю, мне не раз, догадываюсь в чем,
И как меня обманут,
Я знаю где мой бег, с ухмылкой пресекут,
И где через дорогу трос натянут.
Но стрелки я топлю – на этих скоростях
Песчинка обретает силу пули,
И я сжимаю руль до судорог в кистях –
Успеть пока болты не затянули.
Наматываю мили на кардан,
Еду вертикально к проводам.
Заматывают гайки – побыстрее,
Не то затянут трос как раз где шея.
И плавится асфальт, протекторы кипят,
Под ложечкой сосет от близости развязки,
Я голой грудью рву натянутый канат…
Я жив, снимите черные повязки.
Кто вынудил меня на жесткое пари,
Не чистоплотны в споре и расчетах.
Азарт меня пьянил, но что не говори
Я тормозил на скользких поворотах.
Наматываю мили на кардан,
Назло канатам, тросам, проводам.
Вы только проигравших урезоньте,
Когда я появлюсь на горизонте.
Мой финиш горизонт по-прежнему далек,
Я ленту не порвал, но я покончил с тросом,
Канат не пересек мой шейный позвонок,
Но из кустов стреляют по колесам…
Меня ведь не рубли на гонку повели,
Меня просили – миг не провороньте –
Узнай, а есть предел, там, на краю земли,
И можно ли раздвинуть горизонты….
(с) В. Высоцкий