Обуревают странные чувства. Ну и пусть обуревают. Анализировать не буду. Надоело. Хочу чего-нибудь, чего -- не знаю, то есть, нет, знаю и прекрасно притом, но... неважно. Или нет -- важно. Хочу в полет. На меня напало беспокойное весеннее состояние. Перелетное такое. Это ничего, это у меня каждый раз. Пожалуй, в первый раз я сорвалась в странствия тогда, когда единственный с братцем устроили свою... аферу. Даже мое вынужденное расставание с домом было, как ни странно, весной. Так вот развлекаются Хранители. Или не они.

А вообще, как это ни забавно, турнир хочу. То ли для того, чтобы поучаствовать -- хотя это вряд ли, совершенно нет никакого желания, нет, пожалуй, нет, -- то ли для того, чтобы покрасоваться где-нибудь в ложе, подсмеиваясь над происходящей помпой. Или просто побродить среди народа, по трибунам, болеть за кого-нибудь, кричать ура удачному удару, а потом праздновать и пропивать выигранную горсть монет в ближайшем кабаке, срывая голос на подзаборных балладах...

Хочу и все. В былые времена это было что-то с чем-то.

Ностальгия? Не-а, скучаю я. Ночь долгая. Даже алкоголь не помогает. Впрочем, он никогда не помогает. Не люблю ром.