Хорошо идет! молодец!

а может все-таки найти другой способ уйти в себя?
не такой... буквальный? не настолько...клинический?

Посторонним В.
Прям, как про водку. =)) Эт я насчет хорошо идет...

Dama&@
Ух. Даже не знаю. Так удобней для меня. В смысле писанины, типа символично. =)))

Не Удачник

Я сижу в центре комнаты. Вокруг меня нет ничего кроме стула, стола и компьютера. Я одинок и это было всегда, насколько я себя помню. Не то, что я совсем один, нет у меня много друзей, знакомых и подруг, а то, что среди всего этого многообразия лиц я ощущаю себя одиноким. А все дело в том, что я обыкновенный неудачник. Ведь только неудачники могут сидеть в одиночестве и вести диалог сами с собой жаловаться себе и жалеть себя. А все неудачники в глубине душе своей трусы. Мне даже трудно признаться самому себе, что я трус. Вот и сижу один в комнате и пытаюсь произнести вслух это. Простую фразу – я неудачник. Слова застревают в горле и скатываются гулко как сосулька весной по водосточной трубе. Я принимаю это, но не верю. Типичный трус. Я оправдываю себя во всем и виню окружающих в своих неудачах. Но ведь кто кроме меня повинен в этом. Кто как не я сам творец своих ошибок и неудач, кто кроме меня способен разорвать этот порочный круг и перестать сомневаться. Вот взять и сделать что-нибудь спонтанное, не обдумывать это часами, взвешивать все за и против. Например, купить цветы и подарить их первой попавшейся на улице девушке. И не выбирать красивую женщину, просто подарить первой встречной. И не сомневаться, что же она обо мне подумает или как я буду выглядеть в ее глазах.

Вот я сижу и как древоточец подтачиваю темными ходами свою душу. И с каждым днем она превращается в черную губчатую массу. С опаской излагаю это с надеждой, что это никто не прочитает, даже я. Напишу и забуду, потом потеряется и сотрется. Даже, когда это будет опубликовано в сети, я буду лелеять надежду, что вся эта писанина затеряется в миллионах других страницах и адресов. Что любопытный, нажавший на ссылку в поисковике, так и не дойдет до этой странице, и его запрос уйдет без ответа, или произойдет сбой или ошибка на сервере, или найдется еще сотня другая причин, для того чтобы этот текст не был прочтен.

А если все кто пишет тоже неудачники? И каждый, кто пишет, старается в чем-то себя оправдать. Писатель хочет показать, что он не такой, каким его знают окружающие. На самом деле он такой, каким описан его герой в тексте. И чем дальше прячет текст, тем быстрее его находят, и тем более значимыми признают. Так посылая рукопись в редакцию, он в глубине своей души надеется, что его папка затеряется в сотнях других и не будет прочитана. Опубликовывая в сети на самой отдаленной для поиска странице, он также надеется, что никто это не прочитает, и он забудет адрес странички. И когда редактор или серфер в бесплотном поиске чего-либо находит это – боль и страдания души изложенное в произведение – это производит настоящий фурор. Это как в саду, когда тянешься за яблоком, которое растет на самом верху и поэтому оно кажется наиболее сладким. Значит писатели – это неудачники. Всех их признавали сразу – раз и ты уже в дамках. Может метания души и сомнения, изложенные таким способом, и есть настоящее.

Так значит если неудачники повсюду, значит, это и есть норма жизни. Если тебя окружают одни неудачники – значит ли это, что я один из них. Тогда это может считаться нормой жизни. А раз это норма жизни значит я не неудачник. Тогда я нормальный, обычный человек. Я уже не один в комнате, за стеной живут соседи, у меня есть товарищи, друзья и подруги. Я такой же, как все. Я уже могу произнести вслух фразу – я нормальный человек. Как легко льются слова, буквы так легко слетают с губ и кружатся по комнате, как осенние листья на ветру. Мне уже легче, я опять оправдал себя и свое существование. Я живу! Я счастлив! Я нормальный человек! Я как все!

Как все. Для кого-то и это - счастье. Как для умирающего от голода - сухая, погрызенная и припрятанная мышью корка хлеба.
Жизнь - она разная.