***
Что-то с воздухом нынче стало
В нем свирелью звучит тревога.
Наши души опять в печали,
Снова выпала нам дорога.

Карты – веер и масть ночная,
А кресты уж давно истлели.
Мало песен мы написали,
Много больше, чего не успели.

Шанс второй – воровской и тайный,
Скрежет двери, ступени склепа…
Нет нежнее последней песни,
Что была певцом не допета.