«В серые ночные часы всякая чушь лезет в голову... Например, что на твои похороны народ соберется лишь для того, чтобы убедиться: из могилы ты точно не выберешься».

И вообще у тех часов ночи, которые в изобилии плодят мысли о тщете, питают сомнения, страхи и тлетворные размышления о безысходности, есть свое название. Отпрыск ущербной луны, больного воображения, и отвратительного вкуса, надо полагать. Время Волка. Когда с наступлением сумерек, тени вылезают из своих щелей и устремляются на встречу друг другу, сливаясь в слепые провалы переулков, застывая вязкими сгустками мрака в сплетении ветвей, стремясь проникнуть всюду, куда только возможно – скапливаются под столом, скребутся между полок. Иногда заползают в душу.
Марк Твен вот, с одному ему присущей непринужденностью, ловко подметил, что, де, верное слово отличается от подходящего, как светило от светляка. Браво, маэстро! Но знаете, на ночном небе это отличие не так уж бросается в глаза. Смущая. Порождая вопросы, сомнения…, предположения…, отражения…, тени… Как различить их тогда? Единственно верное, дорогой дневник, от примерно подходящего? Может быть положиться на фортуну? Может верить в судьбу? Или, возможно, просто ждать?
Не знаю. Знаю другое: мы теперь с волком на ты.

Current music: Мельница - Оборотень
Current mood: … и сомнения иголки, сотни пастей, сотни глаз: //мысли - волки, страсти - волки, пожирающие нас…