У тебя есть право на то, чтобы любить меня. У меня есть право каждый вечер бросаться головой вниз с 12 этажа и, касаясь земли, шептать твое имя, в то время как ты сидишь высоко-высоко на раскалившейся за день крыше. В твоем доме нет ни одной электрической лампочки - они перегорели много лет назад. Теперь здесь плавят свечи, курят длинные сигареты и сходят с ума, изредка перекатывая на языке горошины букв злого гения времен Бодлера и де Квинси. А я сижу на твоей постели и мои глаза завязаны твоим шейным платком...твой запах кружит голову, он необыкновенен. Он тяжел как свинец и горяч как расплавленный воск твоих свеч, но его действие сравнимо разве что с сильнейшей кислотой. Твои духи растворяют меня, кружат мне голову. Мой голос дрожит когда я начинаю читать тебе стихи бессмертных классиков. Во мне пульсируют строки Маяковского, страсть его ритма. Я умираю в переливах собственного голоса, когда ты начиинаешь отбивать каблучком ритм похоронного марша, когда твои холодные и длинные пальцы ловко укутывают мои запястья в шелковые безжалостные петли...Я продолжаю читать стихи...я слишком хорошо знаю правила этой игры

В ритме: шелест букв
Состояние: сумасшедшее