я откладываю книгу в сторону.

удивительно, как чужие чувства и чужая боль могут занять место внутри тебя.

забытые, захороненные физические ощущения душевной боли отказываются отпускать.

глубоких вздохов больше, задумчивые состояния -- чаще.

это ощущения наркотика, когда не можешь отложить книжку, не прочитав ещё и ещё, даже когда глаза и голова уже устали переваривать символы-буквы в образы, звуки, картины. разочарование, когда запускаешь руку в сумку и не находишь там мягкого переплёта. даже некоторая одержимость сюжетом, персонажами, описанным миром. до такой степени, что всё это начинает являться во сне. и проснувшись -- окунаешься в привычные дела лишь на половину, оставляя добрую часть себя Автору и его Книге.

наконец, когда начинаешь прослеживать параллели со своей жизнью, со своей историей. применяешь те мерки, которые нравятся (от которых не можешь просто отделаться) к тому, что имеется, что имелось давным-давно. Просеиваешь все события через очередное сито. И с удовольствием выводишь новыую точку зрения.

это мастерство писателя доводить человека до такого состояния, что тот уже не в состоянии рисовать для себя какой-то другой мир, какого-то другого автора, мир с совершенно другими людьми и фактами.

не терять ни минуты больше.
ещё чуть-чуть без текста и мне станет так же плохо, как всякому обычному наркоману.

! инъекцию букв

! !о н! ч о! р с !

Погода: одурманенное литературой