запись за 27.07.2005

На пушистом белом ковре валяются скомканные бумаги и изрезанные вдоль и поперек фотографии.

Кто сказал, что у меня не бывает истерик?

За окном чужой квартиры не светит солнце. По бело-голубому небу плывут серые невесомые облака, похожие на пух из разорванной накануне подушки.
В комнате душно, а на улице дует пронизывающий ветер.
Меряю медленно катящееся в пропасть время не секундами и минутами, а страницами прочитанных книг: пятьсот двадцать три, пятьсот двадцать четыре...
Там обязательная любовь до гроба, там ожидаемый хэппи-энд на предпоследней странице.
Кидаю бумажки на пол. Черные буквы теряются в белоснежном море. Ковер море ковер.
Бережно поднимаю книгу с ковра. Бросаю обратно и иду на кухню.

К черту любовь. Ее не бывает.

Свежий чай из чужой чашки окончательно убеждает в том, что все пройдет.

Не бывает у меня истерик. Просто я ухожу в себя.

Просто не пойду сегодня домой.