Какая-то бестолковая беготня по крышам, замкнутые свитчи, - притоны наркоманов прямо тут, - старые, выброшенные диваны, прозженные сигаретными окурками, советские радиоприемники с длинными, прикрученными изолентой хромированными антеннами - как привет из детства.
У моего деда был такой же, помню. А ещё, помнится, он курил махорку, делая самокрутки из обрывков газет. Я помню запах того дыма - тяжелый, но такой родной, уютный, обволакивающий. Он говорил, что мы с ним друзья - неразлей вода. Разлила. Разбросала по сторонам, а потом он и вовсе он ушел навсегда. Угас.

Прошлое - как запах плавящегося асфальта, легкий тополиный пух, несомый ветром. Из этого детства я помню только лето - бесконечное, советское лето.

Не запомнились ни осень, ни зима - все слилось в одно солнечное противостояние. Детство - это лето.

А потом, как выйдет: может сразу зима, а может бесконечная, моросящая осень. Только лучше уже не будет - это уж точно.

Разве что прикосновение весны к векам, поцелуи на висках. Пробуждает ото сна, от смерти.

Совсем больше не пишу, не считая всякой мелкой чепухи. Все жду чего-то, а может кого-то.
Внутри темно. Да и кругом темнота, как в погребе. Может кто зажигалкой чиркнет?..

Музыка: А дождь плетет тебе серебрянный шарф, а дождь обнимет прозрачной рукой. Сто долгих дней он тебя поджидал, сто долгих дней он мечтал о такой.
Состояние: ПОСТСКРИПТУМ