«Волшебен герой и несбыточны мысли о сне…»

Я не знаю, дорогой дневник, хочу ли сегодня писать… сегодня я не знаю, есть ли даже какой-нибудь смысл в этой мешанине слов именуемой текстом, и поддается ли она хоть бы количественному контент анализу…

«Творения Хаоса гонят меня по планете…»

Я складываю буквы в слова сегодня, лишь для того, что бы слышать стучание клавиатуры. Пустяковина, но звук этот волнует меня, он слишком похож на звук сердца, толчками гонящего кровь…

«Давно засыпать без молитвы умеют лишь дети…»

Я думаю, – следовательно я существую…, во всяком случае я так думаю. А что бы думать крайне желательно, дорогой дневник, что бы кровообращение не прерывалось, что бы сердце билось, билось, билось… стучало, стучало, стучало… И буковки, словно живые существа, будут льнуть друг к другу…

«И древние боги привычно склонились ко мне…»

Я мягко нажимаю на клавишу и со звуком «клика» новый символ рождается на белом листе… Что он символизирует? Себя. Но стоит раздастся звуку «клика» вновь рядом встает еще один знак и вместе они символизируют гораздо большее нежели чем каждый по отдельности… «клика», «клика», «клика»…

«И снова как прежде за все я отныне в ответе…»

Я отпускаю мысли свои на волю и они мысью растекаются по древу… И где там в недостижимой вышине сидит орел, а в глубине свился кольцом змей… Пусть их…

«И сотканы снова из ветра мои корабли…»

(прислушиваюсь: стучит)

«Давно засыпать без молитвы умеют лишь дети…
И древние боги привычно склонились ко мне…»

(а еще, если прислушаться по лучше, можно различить ERA – Ameno)

…стук…