Вот так и бывает в этой чертовой жизни. Вчера женщина с томными бархатными глазами собиралась готовить для тебя рис с манго и вспарывала предрассветную тишину кипящей карамелью нежности, а сегодня ты сидишь у открытой настеж двери и кричишь:
- Где ты?
Где ты?
Где ты!?
Все просто. Еще утром, когда длинные белые пальцы рассвета раздвигали сумерки ночи,как занавески, я поняла - во мне эмбрионом свернулась Драма. Она набирает силы несколько часов, а потом ползет на волю. Драма пахнет стеклянной пылью, солью на щеках и болью от пощечин.
Но Боль - это проводник. Это то эфемерное существо, которое собирает буквы изнутри и выводит их стройными шеренгами наружу. Боль - это то, что дает понять - лучше быть отрицательным героем, чем не быть героем вообще. Разве ты простишь мне, если я перестану быть фарфоровой куклой из которой сыпятся хрусталики слов. Помнишь Дориана Грея и Сибилу Вейн? Он перестал любить ее, как только понял - она не великая актриса, а Сибила не могла играть из-за того, что любовь затмила сознание. Боюсь, что, если потеряю способность мыслить, моим домом станет помойка.
Ты похожа на косточку посреди сладострастной плоти черешни - не раскусить и не обойти. Не отдам тебя, моя ванильная мечта, ни жизни, ни смерти.