очень говеная глава. и следующие будут не лучше

Он сидел на тротуаре с лицом, разбитым в кровь и смеялся. Под его носом вздувались кровавые пузыри.
- Ты жалок - кричал ему Шакал - жалкий слабак!

А он все смеялся.
- Убийцы - сказал он - совершенно не умеют драться. Они умеют убивать.
Вот какой он был. А сейчас? Осколки прежнего, человеческие руины.
Детка, ты валялся в грязи, а Шакал был на высоте - главная роль в свете прожекторов.

Теперь вы поменялись местами, Шакал оказался на земле с разорваным лицом, обломки зубов торчат из остатков его челюсти, и он учится улыбаться. Выходит плохо. Кровь заливает глаза и бурлит в горле, а Шакал пытается задушить пантеру ( или хотя бы удержать на расстоянии ).
Ее зубы клацают в опасной близости от его лица, пытаясь вырвать какой-нибудь особо лакомый кусочек.
Когда она не рычит, то выкрикивает хриплые ругательства.

Шакал пытается увидеть в ее глазах хоть немного понимания, какой-нибудь знакомый огонек, но ничего там не замечает. Время, неумолимое и беспощадное, отняло у них прошлое.
- Отцепись от меня! - кричит он, но вместо этого выходит что-то вроде "оеааоеааа!". Пантера безумно хохочет и начинает выть.
Шакал поворачивает голову и пытается поймать взглядом киборга.
- Помоги мне... - шепчет он - "о"-"о"-"и"-"е".
Пантера пользуется заминкой и перекусывает ему шею. Она впивается в кадык челюстями и с урчанием вгрызается, ломая шейные позвонки, все глубже и глубже.

- Мертв? - спрашивает киборг.
Пантера что-то мычит, не разжимая челюстей.
- Что?
Пантера отрывается, выплевывает позвонок и повторяет: "Мертвее мертвого".

Придержим коней. Немного назад.

Шакал сидит в кресле, закинув ногу на ногу. На нем халат из синего шелка, у его ног лежит зверь и он задумчиво треплет его рыжую гриву.

Это одно из воспоминаний убийцы, которых у него больше нет. Он бы мог представить себе, как стоял у окна и смотрел на небо, задыхаясь от сладкой грусти, но он бредет по свалке к броешному бункеру.
Все просто - у него нет прошлого и никогда не было.

- Это твоя мечта? - спросила пантера, хихикая.
Убийца не отвечает. Он стоит, прислонившись к стеклу и разглядывает небо без облаков.
- Прекратишь ты когда нибудь жить завтрашним днем? - спросил у него Шакал.
- Ты завидуешь - отвеил убийца - у тебя самого ничего за душой нет.
- У меня есть город - сказал Шакал - когда нибудь под нашими ногами раскинется самый прекрасный мир, который можно вообразить, и я приближаю этот день как могу.
По крайней мере, я строю этот город своими собственными руками, а что делаешь ты, кроме нытья?

Убийца ответил бы эму теперь все, что хотел, сказал бы точно, что он может сделать, да вот беда - он ни за что не вспомнит разговор.
Он всю жизнь заглядывал в завтра, а теперь у него нет ничего кроме настоящего - и он открывает дверь дрожащими руками.
Внутри только пепел. Что-то блестит в горе золы, он начинает разбрасывать ее носком сапога. Лезвие катаны, которое он задел ногой, пролетает немного и со звоном падает.

Он выходит, шатаясь как пьяный, еще чувствуя запах дыма дыма на пепелище, и делает пару шагов вперед.
В этот момент город наносит свой коварный удар.