Эта мысль посещала меня не раз в тот вечер. Домой очень хотелось, но работы был еще непочатый край. То есть не то, чтобы очень сильно хотелось уехать домой, но спать на работе неудобно, а метро ходит только до часа ночи. И это накладывет свой неизгладимый отпечаток на организацию рабочего дня. То бишь, до 12 ночи очень хочется со всем справиться.
Но в этот день я чувствовал, что не справляюсь. Для этого существует такое волшебное изобретение, как "развоз" - машины, которые нужно, естественно, заказывать заранее и на них спокойно доезжать до дома. Была такая машина и в этот день, причем мне она подходила по всем статьям. За исключением той, что и на нее я не успел - выбежав к проходной "Мосфильма" я увидел лишь ее удаляющиеся габаритные огни. Да и тех, по правде говоря, не увидел - это я так, для красного словца завернул.
И тут я задумался. Закурил - и снова задумался. Была гипотетическая возможность скакнуть в какой-нибудь бомбовоз и за полтинник доехать до метро. Но что-то меня останавливало. И я отлично знал - что. В корреспондентской оставалась бутылка виски. Хорошего, ирландского. Докурив сигарету и поняв, что на метро я тоже не успеваю, так как курю медленно, я побрел обратно в контору. Там нашел ночного администратора - и вместе с ним стали пить этот вискарь и сплетничать.
Кто сказал, что мужики не сплетники? Вывести из строя и расстрелять.
В один прекрасный момент, я понял, что виски я уже не хочу. Не хотел я в этот момент кофе с виски, сигарет, намокших в виски и торта, на который тоже пролился виски. А хотел я домой. И с каждой минутой это желание только усиливалось.
Я доехал до дома за смешную сумму в 190 рублей - вы бы видели, какие у меня были честные глаза, когда я уверял бомбилу перед посадкой, что у меня нет ни гроша выше озвученной суммы. Он так расчувствовался, что довез меня до самого подъезда.
И я лег спать.
Вот так, банально и неинтересно, закончился этот наполненный событиями день. О событиях я не писал, так как это неинтересно.
Поеду-ка я домой. Там можно спать.