Никогда не рассказывала.
Я не знала своего отца и меня вполне устраивала эта ситуация.
В этом году была я как-то в москве. Накануне отъезда - звонок на мобилу. Мама. В слезах рассказывает о том, что мой отец, оказывается: 1) был бооооольшой бандитской шишкой г СПб, 2) сегодня он расстрелян в своей машине в центре столицы.
Я стою в этом чёртовом центре столицы, бледная, со слезами на глазах: "Поняла, мама." Анька смотрит на меня, ещё минуту назад смеющуюся, ничего не понимая. "Что с тобой, солнышко? Что случилось? Что-нибудь с бабушкой?"- "Ань, давай сядем". Я начала плакать. Сначала тихонечко так. поскуливая. Потом навзрыд. Тут нужно добавить, что я вобще-то не плачу никогда. И очень не люблю выставлять свою слабость на показ. Но в этот раз сидела на скамейке и рыдала в голос.
Что было дальше помню плохо. Меня сажали в машину, укладывали в постель, поили валерьянкой.
Наутро я проснулась с каким-то новым ощущением реальности. Было такое чувство, что до сих пор жила с сознанием невидимой силы, которая поддерживала меня. Теперь её не было.
Потом начали выясняться разные подробности. Среди мамкиных знакомых нашлись люди, которые знали его. Рассказали, что у него никогда не было детей. Очень хотел. Увидела, что такое лживые СМИ. Вся инфа в сети, которую удалось достать была и оооооочень далека от реальности.
На похороны я не пошла. С бабушками-дедушками решила не знакомиться. Мне не нужны его деньги. Мне нужен он. Его нет.

******************************************
Госсссподи, зачем я всё это рассказываю?