Недалеко от дома постоена каплычка.
Это что-то вроде маленькой церкви между госпиталем
и лукьяновским СИЗО.И используется она соответственно.
А рядом с ней поставили.. не знаю как опиать правильно..
Такое высокое кирпичное нЕчто с колоколами.
Причем звонить в эти колокола разрешается всем и каждому.
И частенько рано утром в открытые окна доноситься
нет, не звон, доноситься безумная кокафония раздрожающих беспорядочных звуков. И хочется верить, что бог закрывает
СВОИ окна, что бы не слышать этого кошмара...
Но вот сегодня, часов в 6 утра, " побарабамкавши"
во все колокола, кто то все же нашел ОДИН колокол,
звук которого на 100% соответствовал и осеннему утру,
и моему настроениию, и, хочется верить ,
душе этого человека ...
И в осеннем прозрачном воздухе тянулось
и тянулось такое редкое, низкое и долгое " баммммм..."
Под которое вспоминались стихи...

"А ты одна моя совсем была,
глаза и губы, теплые ладони,
осенний шорох листьев под ногами,
случайный дождь и неслучайный ливень.

И утром холодно, и скоро снег придет,
укроет землю так привычно, так протяжно,
и мы заснем, чтоб больше не проснуться,
вот так я останавливаю время. "

Или вот еще

"Плохие новости, судьба на помеле, душа в кармане,
правда о рубле, не стоит маме говорить о главном,
когда она горела на столе, свеча, конечно,
мама у окна, она одна, но ты еще однее,
а за окном лежит ее страна, и голуби так пристально
за нею следят, за мамой, нет, не за страной,
мне странной кажется, а вот тебе не странно,
давай еще накатим по одной, а за окном сквозь
кашицы туманной медлительно, как если бы впотьмах,
когда и ламп дыхание незримо,
идет наш день, как тощий альманах,
и дождь летит, не как-нибудь, а мимо.
Плохие новости, нас заперли в себе,
теперь не жизнь зареванному урке,
пожалуй в гости к собственной судьбе,
держись еще на влажной штукатурке,
проснись и пой, как всем заведено проснуться,
петь, глотать сливовый ветер, а вот о той,
что страсть-веретено, совсем забудь,
хватило б только петель,
поймешь скорей, простишь уже едва,
не обернешься, звуком нем и ясен,
под нож ложится беглая трава, ступени
в окружении балясин ведут тебя, как прежде,
в небеса, ты был оса, но сам за все в ответе,
и, между прочим, света полоса слепит глаза,
но освещает эти плохие новости,
грядет крепленый рай, сарай сгорел,
но дом еще дымится,
пустой от злости черный самурай на дровнях
стрел играет в домино,
не станешь всем, когда под сердцем дзенн,
а на пороге огненная птица,которую,
не удержав в горсти, ты пьешь, как безвоздушное вино.
Такая вещь со мной еще случится, со мной случались
разные дела, проходит ночь, как серая волчица,
держа в клыках души перепела, следи экрана,
проверяй, где палец ведет тебя до самого конца,
где жизнь, как рана,
обнажает палех прекрасного, но мертвого лица."

Давид Паташинский.

Состояние: осеннее..