Вот так вот...
Вот ты стоишь и думаешь: "Что я здесь делаю?"
А ветер, такой холодный и такой сильный, пытается сдуть тебя с твоего парога. Порога между жизнью и смертью.
Что дальше?
Ты не знаешь.
Что было раньше? Ты хочешь забыть...
И поэтому ты думаешь: "Что я делаю здесь?"
Вот тебе ответ:
Ты стоишь на балконе 16 го этажа и готовишься к прыжку.
А все из-за чего? Из-за книжек. Из-за глуппых книжек в которых ты упивался романтикой... В которых писатели так уверенно говорили, что есть любовь. Есть взаимность, причем описывали это с таким вдохновением, что им все верили. И верят. И будут верить...
И ты поверил. И ты перепутав все, преувеличив и переиначив. Создал себе любовь. Ты старался чтобы все было, как в книжке. Следил чтобы были ухаживания, чтобы были радость встречи и горечь расставаний...
Доигрался. Теперь ты стоишь на балконе, весь горишь желанием сделать шаг.
Слабак... Проверь свою книжку. Почитай еще раз. Посмотри чем закончилась та история. Потом прочитай биографию автора и посмотри, чем там все кончилось.
Сравни. Видишь, да? Автор похоже не стал делать явью свои фантазии...
А ты сделал. Ты слишком увлекся и не принял во внимание книгу другого человека. Твоей подруги. Кстати, вот она идет внизу. Вон там правее.
Крикни ей привет. Пусть увидит на что ты готов ради нее.
Нет? Не для неё? А для кого же?
Для матери, котороя уже сейчас чуствует что-то нехорошее?
Или для отца у которого по непонятной причине с утра дрожат руки?
Или для себя? Чтобы остудить тот огонь что внутри. Чтобы унять жжение в сердце. Чтобы избавится от этого комка постоянно стоящего в горле. Чтобы не показать слабость. Чтобы никто не понял, что ты сдался...

отредактировано: 20-10-2007 09:40 - АбуДаби