Ах, как обидно, что я не художник...
Как бы мне хотелось нарисовать твое лицо... и все чаще запоминая его руками... глаза зелено-голубые и уже совсем родные... Полны нежности они, любви... утонуть в них...в мой, уже совсем не одинокий мир. Я поделил его с тобой, чему безмерно рад...

Ах, как жаль, что я не скульптор...
Я бы высек твой образ из камня, твои неординарные черты лица, твои руки...
Запечатлил бы твою прекрасную фигуру, чтобы любоваться тобой мог не только я...
В профиль... ты так прекрасна, когда смотришь в даль... люблю твои губы... уголки твоих вен... целовать... можно.. ?

Ах, почему же я не поэт...
Я бы писал о тебе бесконечно стихи... о слабости твоей души, о хрупкости сознанья, но стойкости твоей любви, коварной похоти познанья... о твоих мечах... о сигаретном дыме, о задумчивом взгляде, когда ты медленно выпускаешь его.. о чем ты грустишь в эти моменты... ?

Ах, отчего я не писатель...
Я бы написал о том, как же сильно я тебя люблю... О том, что ради тебя готов горы свернуть, о том, что одна на свете ты нужна... что ради тебя я променяю свет на тьму..
О том, что за тобой в огонь и воду... о том, что тебя всегда сберегу..

Ах, как обидно, что я не птица...
Лететь за тобой в облаках...валяться в них, кучерявых таких , с локонами раскинувшимися по всему небу, как твои...ощущать дыхание ветра, возбужденного полетом... как твое от моих прикосновений... потратить все силы, но успеть за тобой... в догонке...и не страшно в пропасть за тобой.. лететь , иль падать – не важно.. за тобой на все согласна... и чтобы наши вечности навсегда остались друг в друге... и даже погибать с тобой за радость станет... только рядом... с тем, кто любит меня... с тем, кто так дорог во мне...