Человек открыл глаза. В полночной темноте все казалось мертвым, кроме просвечивающего темноту белизной потолка и тиканья часов. Подушка была мокрой от пота. От пота, не от слез, понял? Человек встал, не зажигая света, чтобы не разбудить домашних, прошел на кухню и уткнулся в стекло горячим лбом. Это сон, просто сон. Утром я его даже не вспомню, останется только ощущение тяжести, как в желудке от комка плохо пропеченного теста. А сейчас - горячий лоб, запотевшее стекло, свист ветра за окном и сильное желание закурить.
Я опять видел, как его убили. Ножом. В спину. И он остался лежать на ледяном, промороженном, кажется, до самого центра Земли, тротуаре. Черная кровь, распоротое мясо, снег.
Твою мать! Это просто сон. В жизни он остался жив, только на спине, возле правой лопатки, теперь очень неприятного вида шрам, не аккуратненькая полосочка, как в кино, а тонкая красная кожа, закрывающая развороченную сначала ножом, а потом врачами дыру в теле. Он жив, сейчас я оклемаюсь, успокою дрожь в теле и лягу спать, а утром все забуду. Надеюсь.