Начинается старая песТня. Я не могу писать, не рифмую ничего, кроме розы-морозы, черт подери. А все почему - художник должен быть голоден и обездолен, а я беспардонно счастлива.
Финансовая попа не в счет.

Это мальчик меня делает глупой влюбленной дурочкой, которая неичего, кроме света не излучает, ничего, кроме эйфории не испытывает. Он не причиняет мне боли, как тот же Рыжий, скажем (причем с первой же встречи).

И я не могу написать про него ни строчки)) Ни словечка))
Вот вам и на! Стихи замерли в блаженном покое счастья.