Наверное я дожила до периода в жизни, когда нет врагов.
Есть только абстрактный, собирательной образ женщины, с каждой новой морщинкой на лице, с каждой новой степенью рыхлости, складкой на животе, с каждым новым поцелуем старости, или с каждой новой, становящейся все более некрасивой, черточкой, ненавидящей меня все больше и больше.
Сидит она где-то, в абстрактном углу, и грозяще машет мне кулаком.
Ниче, мол, мы еще поквитаемся.
Именно женщины.
Между тем как время неумолимо.