Очередной кризис жанра наступил (пришел, как уже упоминалось ниже). Поприветствуем же его и напоим чаем!
- Заходи, садись, здравствуй, дорогой! Что в дороге с тобой приключилось? Кого видел, с кем беседы вел, болезный? Кто обидел? Зачем пришел, вообще говоря? Тебя звали? Катись отсюда! Ишь, заявился! И без тебя тут хорошо было, а уйдешь - так вообще лепота наступит (липкая и сладкая). Геть отсель, шобы духу твоего тут не наблюдалось! Купи себе пива и сиди под елкой, не надо нам таких. Даже вороны подтверждают.
- Ну, я пошел?
- Иди-иди, паршивец! Попутного ветра в попу, крысеныш!

Позабавились и будя! А ведь проблема-то серьезная. Что делать - ума не приложу. Да и прикладывание других частей тела тоже не помогает, несмотря на все потуги.

Музыка, которая осязаема. Ее хватаешь и мнешь руками, на сгибах появляются морщины.

Пончики жирные, масло капает, руки блестят жиром. На языке сухая пленка, смываемая только кисло-сладким.

Держишь ее руку "пальцы-в-пальцы", едва водишь туда-сюда, а мурашки бегут по ногам.

Пластом холодной воды обдает снизу, ныряешь и чувствуешь прохладное илистое дно.

Нету мыслей! Все. В деревню, в колхоз, к дояркам. По лесу ходить, собирать грибы, ягоды, дичь всякую. Ходишь уже третий час, а ничего не находишь. Может, в зиме дело? Сшибаешь с елей и сосен снег, валяешься в сугробах.

Вот и все.