Ненависть и эйфория по поводу ненависти прошли.
Раздражение и усталость - вот что осталось.
Я сижу в осколках. Среди расколотых чашек и блюдечек, нежных, некогда безумно любимых... Пусть даже не из китайского фарфора, но все они когда-то бережно собирались...
Подсознание мне орет, что мне необходимо все это склеить и поставить на полочку - пусть они станут непригодны, но не будет столько мусора.
Маниакально собираешь в один пакетик крупицы, пылинки...
В итоге в припадке ярости растираешь все это в пыль.
"... я считаю, что самая трудная и высокая любовь - это жестокость..."
(Е. Замятин, "Мы")