Нет слез без боли, так же, как нет боли без слез.
Жилистые руки нервно расправляют складки на потертом переднике. Пристальный взгляд потускневших глаз устремлен на конверт, лежащий на столе. Медленно проведя ладонью по волосам, приглаживая седые волосы, женщина наконец решила открыть конверт.
Достаточно было прочесть первую строку, чтобы и без того тесная кухонька стала еще тесней. Конверт упал на пол почти одновременно с горячими каплями слез. Пустота. Тишина. И, кажется, уже нечего ей делать в этом безумном мире. Но сознание не уходит, сердце по-прежнему бьется и мысли по-прежнему не дают ей вздохнуть полной грудью. Мыслям тесно в голове, мысли заполняют горло, проползают в грудь, скручивают внутренности.
Нет, это не то, что ВЫ привыкли называть болью. Нет, это не наигранная боль.
Нет, больше нет для нее смысла. Нет больше жизни, которую она когда-то создала и которую берегла, ради которой стоило существовать. Нет больше жизни, которая заполняла ее душу.
Смерть матери.