Нашел старые фото, где мы такие юные и светлые, глядим на нас теперешних с высоты своих 17-ти, из глубины своих 17-ти, из того щемяще невозвратимого далека, до которого недолететь, недоехать, недотянуться. Грустно безумно. Откопал старые стихи. Дурацкие, нескладные, наивные. Но так наполненные чувствами. И прошлое хлынуло потоком из щелей памяти. Настоящий потоп. Нельзя этого делать. "Сим-Сим, закройся" ...
Но ведь никуда не денешься от себя. Я 17-ти и я 20-ти и 25-ти - это я теперешний. И никак не повзрослею. Увы, художники, поэты и музыканты навсегда остаются детьми, если они творцы.
Интересно, кто придумал бога в образе тысячелетнего старца? Ведь это же сущая ерунда. Единственный антропоморфный образ который будет близок сущности бога - это ребенок. Творец может быть только юн. Иначе он не просто не будет творцом.
Вот какие мысли меня сегодня посетили. С чего бы это?