Это просто. Даже комментариев не надо. Когда в твоем списке ПЧ появляются новые имена, это уже значит то, что ТЕБЯ ЧИТАЮТ, а значит, понимают. Даже если не понимают, то пытаются принять то, что ты пишешь. Они живут тобой эти несколько секунд, и ты снова готова отдать им кусочек себя.

Как художник, понимаю - жить, это значит отдавать себя миру. Умереть - это раздать и остаться ни с чем, но остаться в тех, кто жил тобой те несколько секунд.

Я была сегодня в церкви. Не знаю, что потянуло меня, но на этих двух парах мы с Марго не были. Точнее, физически были. Нас там не было в психологическом смысле. Она переписывала Бальмонта. Я переписывала Белого. Купленные Люмой для меня в буфете вафли разошлись по аудитории подстольным конвеером имя которому "руки студента"..

Она вспомиала погибшего отца. Я вспоминала погибшего дедушку. Его "Зенит-ттл" стоял тут же, на парте, грустно подмигивая идеально вычищенным, ухоженным объективом. Его почти не осталось на фотографиях, но он, мой дедушка, остался в них. В этих пожухлых черно-белых, в этих улыбках, в этих застывших взглядах, обращенных именно к НЕМУ, к ФОТОГРАФУ. Ведь фотографа можно прочитать именно там, в этих глазах, смотрящих... нет, не в обьектив. А на него, на фотографа...

Кто-то родной ушел из жизни, кто-то, кого ты так мало знала, но любила больше всех. Потому что он ушел рано. Слишком рано. Ты не успела даже сказать ему "спасибо". Потому что была уверена - он знал, что именно это хотела ты сказать. Поэтому он стал ближе их всех...

А там, в церкви кто-то меня слышит. И мне приснилось: пьяный торгаш в обкуренном кабачке усмехаясь говорит " Богу не интересно с праведниками. Он с теми, кто от него отступил... Ведь возвращенный ему благодарен за возвращение. Он верит сильнее..." Я не знаю, зачем мне это приснилось. Я не знаю, бес или ангел говорил в обкуреной таверне. Я пошла в церковь.

Current music: ДДТ - "Мертвый город"

Рисунок. Грусть. Мангафорум (С)