На сердце боль,
Взгляд смотрит в небо,
Ждет ответа.
Душа не верит в то, что нету,
Тебя уже нету.
(с) Многоточие


Приятно наблюдать первые лучики вполне весеннего солнца. Они сначала несмело касаются горизонта, а уж потом крадучись ползут по улицам города, проникая в переулки. Свет обнимает утренний город, лишь редкие подворотни остаются темными. Там прячутся ночные создания от губительных лучей.
Как приятно встречать свой последний рассвет. В последние минуты жизни восприятие настолько обостряется, что чувствуешь каждый взмах крыльев высоко парящей в небе птицы. Все вокруг медленно просыпается, и уже привычная тишина сменяется городской суетой. Сверху все такое незначительное, совершенно неважное.
Конец февраля. Уже чувствуется приход весны. Весна всегда как мираж: путь к ней долог и сложен, а когда она приходит – все как обычно. Но эта весна останется для тебя сказкой, ты ее уже никогда не встретишь.

Крыша.
Прохладный ветер раскидывает туман.
Ночью был дождь, снега больше не будет. Но все вокруг все такое же белое.
Щелчок зажигалки. Слабый огонек. Его мираж рассеивается в клочках тумана.
Светло, и дрожь по телу.
Худосочное телосложение. Темные волосы. Не под стать им холодные серые глаза.
Исключительно черная одежда: ботинки, брюки, шелковая рубашка.
Холодно ведь.
Бледная кожа.
В такие мгновения словно сама Смерть становится тобой.
На улице никого, одиноко проскальзывающие тени не в счет. Им нет дела.
Последняя затяжка. Сигаретный дым. Маленький огонек уже растаявшей надежды.
Пламя гаснет, если его не поддерживать. Бесконечного не бывает.
Он медленно подходит к краю. Улыбка касается его тонких губ.
Расправить руки и вниз, как птица. Полет.
... Остановка...
Мгновения словно замирают.
Чьи-то руки касаются твоих. Такая нежность и сила в них. Ты хватаешься за них, пытаясь удержаться. Взгляд медленно скользит вверх.
Запястья в глубоких порезах. Израненное тело. На снежно-белой одежде кровавые пятна. Подрезанные крылья. И глубокие синие глаза. Глаза цвета неба.
Нужность.
Важность.
Кровь тонкими струйками стекает по ее запястьям на твои. Пальцы скользят, пытаясь сплетаться в непонятных узорах.
Последнее прикосновение.
Падение. Бездна.
Все, что ты можешь запомнить – глаза цвета неба и безнадежный страх в них.
Тебя уже нет.


Первые дни весны.
Вода. Пение птиц. Возрождение.
Новый круг.
Тогда я впервые увидела ее. Там, под мостом, на холодных камнях.
Замерзшее маленькое тельце, сжавшееся в комочек. Кончики пальцев касаются воды, оставляя за собой красные линии – кровавые следы смерти.
Бездомное, никому ненужное создание.
Я медленно подхожу к ней, они поворачивается. Эти глаза, пронизывающие, яркие. Она знает меня.
Замечаю конверт в ее руках. Протягивает мне, пальцы чуть подрагивают.
Кровь. Везде. Ее цвет уже режет глаза.
Я сижу рядом с ней, строчки из письма мелькают в моей голове. Ее внимательный взгляд.
Выпускаю аккуратно сложенный листок из рук. Течение тут же подхватывает его.
Смотрю в ее глаза. Теперь я знаю, его больше нет со мной.
Больше нет.
Моя рука касается ее щеки.
Она плачет, прижимаясь ко мне. За нас...
Я стираю кровь с ее рук.
- Я бы тоже хотела быть там... – аккуратно глажу ее по волосам, - умереть вместо него.
Пустота.