ПоПыточка? Почему бы и нет, собственно.
Контрабандное вино, разбавленное кровью, хаотичненько так струится по телу, распространяя тепло и полузабытое чувство отрешенности.
-Чего ты там потерял, душа моя, на дне стакана? - спросила бы моя несбывшаяся судьба.
- Душу я там потерял, любовь моя. - ответил бы я - Нечто делающее меня мной, а не медленно\уверенно стареющим дядькой, без веры в Тебя и Мысль. И взглядом бы так пытливым стрельнул, понимает ли, чувствует ли. И сам себе кивая - понимает, чувствует, приник бы щекой, да продолжил:
-Знаешь, иногда мне кажется, что я сплю. Ночью сплю, днём. Что мысли, радости\горести всякие, ощущения и даже, представь себе, ты, твои пальцы в моих волосах - лишь сон чудесный.
Я смотрю на неё, на её чуть грустную, понимающую улыбку, чувствую, как тонкие пальцы с обрезанными ногтями перебирают непослушные мои патлы и продолжаю:
- И фиг бы с ним, на самом деле. Ну снится мне, ну и ладно, ну и пусть. И жизнь Настоящая(выделяя интонацией слово) всяко должна быть интересней, глубже, ярче, но... Знаешь, довольно странное чувство, что я вот-вот проснусь. И интересное (а что "там"? а как оно всё, на "самом деле"?) и страшное отчасти. Не потому даже, что просыпаться не хочется (хоть и это тоже, конечно), просто само по себе состояние между "тут" и "там" - страшное, волнующее. И во власти волнующего этого состояния я думаю: а как бы я вдруг - без тебя? Без нашего Дома, без рук твоих, губ нежных, понимающего твоего взгляда, улыбок? Без твоих истерик, без сумасшедшего твоего поведения, твоего безумия, задевающего меня своими освежающими прикосновениями? Без твоей нежности? Я тебе не рассказывал никогда, но первые года полтора с тобой я ОЧЕНЬ боялся проснуться. Я думал тогда, что не смогу без тебя, паду в бездну, сойду с ума или еще чего. Сейчас-то понимаю: смог бы. Выжил бы как-нибудь, справился. Улыбался бы даже время от времени, а как же, ага...
Закрывая глаза, пытаюсь сдержать внутри рвущиеся наружу глупые слова о любви, преданности, исключительности. Отвлекаю сам себя, от грустного, прикосновениями, нежностью, сияньем глаз и чувством завершенности и Правильности, что бывает только рядом с Ней.
- Я не знаю, блин. Извини, любовь моя, я понятия не имею, что со мной твориться. Наверное, я просто слишком много думаю. И слишком боюсь "проснуться", поверить, что ты - настоящая.- "Боюсь расслабиться" хотел я еще добавить, но не успел, отвлеченный влажным взглядом своей женщины: вот вот расплачется.
- Что случилось, любовь моя?! - подрываюсь, обхватываю руками, прижимаю любимое лицо к губам, по любимой голове рукой провожу - что такое? Расстроил тебя, дурак старый? Извини, это же я всё не серьезно, так, размышления из области невероятного, не стоит так расстраиваться, любовь моя, всё ведь хорошо? - я продолжал шептать что-то не очень вразумительное о глупостях, о том, что приготовлю сегодня вкусный ужин, как она любит, о том, что ночь сегодняшняя будет бессонной, но живой и горячей и что-то еще, но уже, не понимал, но чувствовал: происходит что-то непоправимое.
- Прости, душа моя - говорит она сквозь слёзы. Я пугаюсь этого "прости", вздрагиваю, отмечаю тысячи мурашек бегающих по моему телу и некоторую прозрачной, зыбкость физическую Своей Женщины. - Тебе правда пора просыпаться. С добрым утром (улыбнулась она), любимый.