Все ушли, S.B. один на работе. Гремит музыка, он притоптывает ножками в такт, дымит зажатой в зубах трубкой и увлеченно печатает, непринужденно попадая в ритм музыке. Что печатает, еще не знает, он полностью доверился своим рукам и музыке. Они выведут его на правильную дорогу, а табак добавит в текст немного ума и нежности. Главное не начать подпевать слова песни на незнакомом языке, элементарно может вывалиться трубка и рассыпать бело-серый пепел по клавиатуре или, что хуже вообще упасть на пол. Что же он печатает, одинокую рапсодию дыма, или путь воина для слабых духом? Не знает, не хочет знать, просто колотит по клавишам, глазами улыбаясь, увеличивающемуся тексту и лишь немного надеется, что смысл все-таки будет. В конце концов, если он сегодня не сможет понять в чем он этот смысл, то другие ему скажут, или на завтра он сам осознает, что напечаталось. Пусть космос говорит его руками, пусть дым из его трубки мягко ткнется в виртуальный нос читателей и очередная картинка гордого S.B. предстанет перед его и их глазами. Ибо, так оно и должно быть. В крайнем случае, ему хочется, чтобы так было. Значит, так оно и есть. Отыгрыш.

Current music: Би-2 - Теряю голову