Вчера перечитал свои рассказы. Мда, насколько человека меняет время года и время. Я думаю, что сейчас бы я уже такого не смог написать.

… Это настоящий роман… Да, роман, но не длиною в жизнь, а длиною всего лишь в неделю, а может и меньше. Но эта неделя навсегда останется в памяти. Это даже не роман, это новелла, начавшаяся с яркого солнечного света, залившего всё вокруг, а окончившаяся пасмурным днём, когда тучи капали промозглым дождём не только на глянцевый асфальт, но и прямо в душу.
Бесполезно что-либо предпринимать; остаётся только перечитывать сохранённые в памяти мобильного телефона сообщения, а он будет равнодушно отображать на подсвеченном экране буквы, которые значат для тебя так много.

Да, умел же раньше писать, к этому настрой нужен очень подходящий! Депрессивный!