Я слишком много думал о себе,
И думаю по-прежнему немало.
И выиграл во внутренней борьбе,
Всё потерял, иду опять с начала.

И творчество, как чуткая стрела,
Колеблется, секундами взмывая,
И на часы погруженно зевая,
Печалится: "Ну что же... не ШМОГЛА!"

Прости меня, что временно покинул
Пристанище твоё, твой тёплый дом,
Во тьме самокопанья сгинул,
Оставил нашу дружбу на потом.

Тебя люблю я, как поэт поэта,
Забью, пожалуй, на свою жизнЮ!
Пусть думают все что хотят об этом,
Я сам себе палач, и сам себя казню...