"Кем ты стала, а какой ты была..." эти слова вновь и вновь звучат рядом со мной. Близко - можно потрогать, прикоснуться, пить горящую кровь тех, в кого они попадают. Близко - и всё же мимо. Почему всегда в них? Ведь я - здесь, я - основная цель этих слов, и только плотная кольчуга игр спасает - как обратный магнит, отводит от меня слова, которыми так легко бросаются люди. Так тесно снаружи - и так пусто внутри... опять почти вакуум... страшно, опять один в чёрном лесу, все так рядом, но проходят мимо и не замечают, крикнешь - протянут руку, но куда-то мимо, кажется, вот она, осталось только взять её и держать крепко - но такая реальная рука становится туманом, паром, воздухом, обманом зрения, иллюзией - может быть, и тянут её кому-то другому. Кому-то, которого они приняли за настоящего я. Которому приписали всевозможные положительные черты. Которого ставят в пример. С которым отпускают куда угодно, не спросив о времени. Которому всё поручают и успокаиваются. Я - набору положительных качеств. Я - студенту МГУ.
А где всё остальное? То, что было раздавлено, уничтожено, изрезано, связано и заткнуто, то, что валяется в тёмных кладовках подсознания. Я, которого можно, если прислушаться, если захотеть очень сильно, услышать лишь поздно ночью во сне. То во мне, что не нравилось большинству! То, от чего я избавлялся. Избавлялся, как от вредоносных сорняков на грядке - нужно было не только оборвать верхушку, но и подобрать семена, выдрать все корни, выкинуть землю, оскверненную, соприкасавшуюся с его корнями. Мелко изрубить, высушить на палящем солнце. И отнести подальше, на болото забвения.
Совершенство. Бесплодное, обреченное на самоуничтожение. Совершенство - слепленное руками, слепленное из посредственности, слепленное в сроки. Ограниченное сверху, и совершенное в точном знании своего максимума. Теперь можно только вверх. Или...

Current music: the Beatles - While My Guitar Gently Weeps