Скоро шаль обнимет твои плечи
и зеленой яблочной свечой
догорит отпущенный нам вечер.
Я в какой-то книге все это прочел.
Соль на блюдце. Мало, мало в сердце...
Разве это наш с тобой пароль?
Кто предательской рукой единоверца
подсыпает в наше блюдце соль?
Поколение потерянных и мертвых
все чего-то постоянно ждет,
в жизнь без смерти верящее твердо,
примеряет граффити на лед
серебра, оставшегося вечным,
сохранившего след тысяч голосов.
Это правда - то, что время лечит,
делая все реже звук шагов.
Граффити моих единоверцев
без остатка канут в серебро.
Пусто блюдце. Только соль на сердце.
Серебро печально и старо.