Горит свеча в горящем храме, и каплей воск, души роса,
На паперть босыми ногами, взошла безрукая Судьба.
Ухмылкой знаний безобразна, в глазницах таинством горя,
На парапет легла костями, моя безликая Судьба.
Ох, шелуха твои одежды, пустынных красок макияж,
Вот так и рушатся надежды, когда у врат поставлен страж.
Чуть усмехнулся, ухватился, за краешек своей Судьбы,
Неистово перекрестился, за твое счастье помолился,
Сорвал сопревшие замки.
Упали ветхие покровы, и, обнажилась глубина,
Не загоревшие оковы и есть реальная Судьба.
В ней нет той красоты искусства, что потрясает полотно,
Но в ней есть символ Заратустры, где ты любим, тебе легко.
Не легче, а свободней духу, простора больше для души,
Вот так принцессу из старухи, слепить ты можешь из Судьбы.
Бывает часто, взор, потупив, мы видим то, среди чего,
Живем и дышим и, по сути, жизнь - истина, а не кино.

Свеча горит, роса стекает, огарка нет, душа не тает,
А тихой грустью улетает...