Бодро стучат кастаньеты, надрывно, одна за другой, говорят струны сплетаясь в пламенном ритме. О чем говорят? Что видят они, произнося «до» - пожелтевший ли замок над обрывом или бьющийся о скалы прибой; что вспоминают, сменяясь на «соль» - потемневший ли песок арены или цветные ленты, обвившиеся вокруг тонкого стана. А может каждая норовит втиснуть свое, перекричать остальных и лишь искусные пальцы музыканта держат их в согласии друг с другом, творя кружево мелодии из басов, скрипов, стонов? И ничего они не знают ни о пожелтевших, осыпавшихся замках, ни о тонком стане, увитом цветными лентами (алой и белой, непременно, именно алой и именно белой). И музыкантишка этот то же ничего кроме своей нотной грамоты не знает, не волнует его ни разбивающиеся в брызги волны, ни залитый кровью песок.
Глупо все как-то…Спросил бы лучше о чем пляшет огонь в очаге или о чем стонет ветер в ивах…
Да ни о чем.
И обо всем.
Музыка потому самый совершенный вид искусства, что ее не нужно понимать, бессмысленно воображать, о чем она хочет сказать, бесполезно искать подтексты, верить или не верить. Музыку надо чувствовать и все… или ничего.
Жаль слова, дорогой дневник, так не умеют.

Current music: Paco De Lucia - La nina de puerta oscura

Нравиться мне этот стишок:

Видение

Сыграй меня, осипший музыкант
На Пушкинской в подземном переходе.
Зарытый в камень уличный талант -
Явление, ненужное природе.

Гремят на стыках пасмурные дни,
Февральский снег растоптан и разможжен.
Я оглянусь - а ты сыграй, рискни.
Пусть ты не Бог - но так никто не сможет.

Рассыпать нот прозрачное драже,
Коснуться струн почти неуловимо -
И три аккорда подобрать к душе,
Так равнодушно пробежавшей мимо.

Deirdra
http://www.journals.ru/journals.php?userid=20290