Пружина напряжена, и как-то давно уже. Пытаюсь её распрячь всякого рода шалостями, смехами, и теми, кто под руку попадается. Получается плоховато. Значит, ничего не кажется. Значит всё, как я думал, и хуже быть не может.
В бутылку кто-то воткнул пробку по самое "не хочу", и я вот уже не первый раз выталкиваю пробку. Из бутылки я врятли уйду, а вот дышать воздухом надо бы.
Ну что сказать? Вот она, со мной рядом. И тревожусь я чего-то, беспокоюсь. И молчу.
Не хочу молчать, а молчу. Я бы ей... тысячу историй рассказал смешных, а не могу даже. И сам не знаю, отчего. Видимо, она что-то скрывает. Или я? Вот только что?
Кажется, я сильно её люблю. Даже уже не кажется.
А она что ли проверить хочет? Или так занята, что совсем не звонит и не пишет.
Впрочем, я ругаю себя: как маленький ребенок, выдумал себе что-то, взрастил это, и сам же мучается.
А вдруг у нее кто-то есть, и она не говорит про это? Нет, нет, тогда я не умру (а лучше бы умер), тогда я перестану существовать. Просто-напросто. А это хуже всего.
Я пропал. Я пропал. И что-то делать - слишком поздно.
И, главное, ничего не хочется. Ни пива с друзьями, ни спорта, ни работы. И к ней не хочется. Совсем ничего не хочется!
А она уверенной такой кажется. В себе, во мне, во всем, что творится вне. Странно. И больно отчего-то.
Может, она все знает? И специально вот так?
Когда мы вместе - нежнее её нет на свете. Разговоры по телефону - так, что хочется все бросить и примчаться. Как только кто-то рядом, будь то друг или просто прохожий, - всё, меняется даже тон голоса.
Остается сидеть и ждать. В той самой бутылке.

Состояние: сомнамбулическое