Я тоже люблю ветер...
И не люблю выстрелы в упор. Особенно те, которые из жалости... Только чтобы добить...
а со сломанными крыльями я живу. и алый ветер больше не станцует с ними песню полета... не расскажет им сказку.. Не обнимет поцелуем смеха...
Никогда...
я и еще помню счастье полета, но они забыли...
его
меня
все
Tutsi Daedra
Ветер – это хорошо, ветер – это почти свобода. Но нельзя жить со сломанными крыльями. Во-первых, это не красиво, а во-вторых глупо. Все равно, что жить со сломанной рукой. Люди будут показывать пальцем и смеяться, а потом стрелять в упор. Нет. Со сломанными крыльями можно умирать - не жить. Жить можно и без крыльев. Можно не летать - ходить. Да, так можно не увидеть горизонта и того, что дальше, за ним, зато можно разглядеть то, что вокруг. И часто оказывается так, что там за этим самым горизонтом нет ничего, чего не было бы вокруг.
Жизнь тем и хороша, что она не требует крыльев или ответов на вечные вопросы, которыми так часто задаются люди, а предоставляет простой выбор: быть или не быть.
Быть может, именно поэтому я не люблю еще одну вещь - фатальный исход.
Ветер это не почти свобода. Ветер это счастье, жизнь. Это СВОБОДА.
Он дышит мне в душу тихим плачем.
Со сломанными крыльями можно умирать.
Я - умираю.
И так хочу
еще раз подняться в поднебесье,
поцеловать розовые облака,
поиграть с ветром в догонялки,
почесать холодные носы звезд,
а потом до холода играть с ними в прятки,
и еще долго гладить их теплые животики..
Так хочу вырезать на Луне фразу: "Я здесь была". Вырезать пеплом печали.
Чтобы потом ученые долго спорили о ее поисхождении.
Хочу увидеть закат в высоты птичьего полета.
И упасть в кроваво-оранжевое пламя. Раствориться, растаять. сгореть.
Хочу перед смертью ощутить сладость поцелуя, и забыть про горечь слез.
Хочу.
Но крылья сломаны, и это некрасиво и глупо.
Люди показывают пальцем и смеются, а потом стреляют в упор. В спину. Они не могут видеть моих глаз. И поэтому стреляют в спину.
Жить нельзя без крыльев. А с крыльями можно лишь умирать...
И грезить о холодном поцелуе горячего сердца и о вырезанных на Луне словах: "Я была здесь"...
Быть или не быть? Тот же вечный вопрос. Я хочу быть, но крылья тянут в небытие...
Илюди смеются и тыкают пальцами... а потом стреляют в упор...
Быть может поэтому я так люблю жизнь.
Так спешу жить...
И так не люблю паршивую смерть.
От выстрела в упор.
В спину.
Со сломанными крыльями можно умирать...
И грезить.
О вырезанных на Луне словах "Я была здесь"...
И о полночной игре в догонялки с ветром...