Сон?

Упругая, почти штормовая волна бьет по ногам, ветер, уже совсем не тот нежный летний, что ласкает кожу августовским вечером, а злой и холодный норовит сбить с ног при каждом ударе волны. Я упорно иду по линии прибоя, не зная куда и не видя смысла, это завораживает, холодит кровь, навивает мысли о ничтожности всех людских попыток казаться хозяевами природы, хозяевами этого мира. Ноги стынут. Лето прошло. Где оно? И было ли? Не могу вспомнить, не могу представить.
Рубашка насквозь пропиталась соленой морской водой. Или, быть может, это слезы, ее последние слезы, застывшие в сознании мелкими каплями и словом "Прощай"? Пусть так! Мне уже все равно. Ее нет, и больше никогда не будет в моей жизни. Только я и волна. И холодный, почти зимний, ветер.