В прошлые выходные колупалась на огороде, а птицы улетали на юг. Летели высоко, медленно и плавно, ветер издалека доносил их прощальную перекличку, путь предстоит долгий, а здесь они ничего больше не ищут и не ждут. И сразу вспомнилось:

По небу летят утки.
Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко.
Они же – на Юг, знаю.
читать подробнее