Сижу дома с диагнозом " переутомление". Давление и прочая фигня. Но дома это все гораздо приятнее, чем на работе. Да здравствует болезнь!

Как много книг и музыки существет на белом свете. Как много фильмов. И я смотрел многие из них и читал и слышал. И очень хочу передать ощущения, полученные от них другим людям. Но музыку я обьяснять, как выяснилось, не умею - то есть я не смогу передать те ощщения, которые сам получаю от нее, книги - я в основном в электронном виде читаю - а значит даже дать почитать не смогу, да и тяжко давать книгу скажем, Саймака или Нортона давать человеку, не любящему и не читавшему фантастику. Ну это я от нее так сохну, а она же не всем нравится. И в результате буду я бегать и переживать, что такие замечтаельные писатели не понравились. А может просто до хорошего места какого-то не добрались, а может пропустили случайно тот момент, когда произведение начинает нравиться... Не знаю как обьяснить... По себе знаю - когда какую-то книгу хвалят, а потом дают мне ее читать, я к ней с неприязнью отношусь обычно. И вероятность, что она мне понравится так же, как если б я ее сам нашел - гораздо меньше. И сидишь вот и думаешь - чего б такое дать почитать из любимых фантсатов, чтоб не вызвало неприязни, а наоборот заинтересновало в этом жанре? Пожалуй дам Лукьяненко ил Хайнлайна. А я вот люблю "Стальную Крысу" Гарри Гаррисона. Да она попсовая и несерьезная. Но это - книга моего детства. Я вырос с Джимом ДиГризом. А гаррисоновский хумор мне приятен - настолько он незлоблив, но ехиден. И хайнлайн хорош своей теплотой. И Нортон, своими измышлениями, и Саймак своими хитросплетенными ситуациями. Вот как человеку их всех пока еще не читавшему, а читавшему сложную литературу все это дать, чтоб он не сказал, что это все фуфел? А главное, что катастрофически не помню чего я перечитал и что именно мне больше всего понравилось. Все детство дома на диване с книженциями провел и в читальном зале Республиканской библиотеки. Столько фантастики через меня прошло, что часто нахожу на Либ.Ру вроде неизвестного мне писателя с неизвестным произведением, начинаю читать и оказывается я это уже лет в 9 читал и не один раз. Такая ностальгия пробивает по моему старому диванчику, где я прятался под одеялом ночью с фонариком и книжкой.
А вот умной литературы читал почему-то маловато. Хочу прочитать:
Берроуз: "Голый завтрак", "В дороге" (вроде тоже он написал?)
Керуак
Всего Хайнлайна
Ричард Бах - Чайку по имени Джонатан Ливингстон.
Сказки Гофмана
Карлсона перечитать.
Стругацких надо бы поглядеть (а то я их мало довольно зная - мне почему-то далеко не все нравится)
Петухова достать - фантаста нашего (даже не знаю продается ли он еще где-нибудь)
Олди (перечитать "Путь меча" и остальные наконец прочитать)
Все книжки по Star Wars
С.Никитина ("Трое из леса" и их многочисленные продолжения)
Да много чего еще наверное... А еще больше хочется чтоб кто-то кроме меня еще попал в эти волшебные миры. Будем над ентим работать

Музыка - это ожившая в звуке сцена. Картина, вдруг ставшая экраном, на котором происходит действие. В котором ты просто живешь....

Звонил сегодня насчет работы по объявлению. Требуется им, значится, печатник. На ризограф. Объясняет мне все добрая тетенька, бодрым голосом. Интересуюсь у нее - как у них с зарплатой? Она:
- Что вы! Зарплата хорошая - уж никак не меньше ПЯТИ тысяч!

Она что смеется? И это тоже находится где-то на Соколе, куда я уже просто не могу ездить. Достало за 5 лет.



Не рисуется..

Костя проснулся. Голова болела, спину ломило, а во рту явно переночевал какой-то мерзкий вокзальный бомж. К тому же он абсолютно не выспался - всю ночь ему снилась какая-то черно-белая галиматья, нарезка из каких-то смутных кадров премерзко озвученного скрипучими звуками фильма. Какие-то старые дворы, серое небо, в которые вплетались осенние деревья с опавшими листьями, и все это сопровождалось противными и фальшивыми звуками расстроенной скрипки, тянущей какую-то заунывную мелодию. Время от времени в заунывные звуки скрипки вплетался еще какой-то старческий голос, вещающий нескладными стихами что-то о конце света - видимо сказывался эффект вчерашних пьяных споров о религии. Последний тост пили как раз за конец света. А дальше он не и помнил даже. Костю мучило жутчайшее похмелье, жажда и осознание того, что с этим всем ему придется сегодня жить на работе. Костя кое-как сполз с ласково протягивающий ему теплое одеяло кровати и поплелся на кухню заваривать кофе и пить анальгин. Поставил чайник, вытащил предпоследнюю таблетку из полу разорванной пачки. Закурил и взглянул в окно. Осеннее утро, отгородившееся серым, облачным небом не предвещало ничего хорошего.
"Мда... Так себе понедельничек..." - подумал Костя и решительно выкинул только что прикуренную сигарету - от дыма его начало поташнивать. Он наскоро умылся в ванной, взглянул на свое заросшее еще вчерашней щетиной лицо в зеркало, недобро усмехнулся глянувшему на него оттуда чудовищу и решил, что сегодня принимать душ и бриться - выше его сил. К тому же время поджимало. Наскоро выпив чашку крепкого растворимого кофе и в очередной раз отметив, что нет ничего вреднее, чем этот самый кофе натощак с похмелья, он накинул куртку, одел промокшие где-то вчера ботинки, чертыхнулся на них и, щелкнув дверью, вышел на лестничную клетку. Лифт не работал. Костя, матеря все лифтовое хозяйство, ДЭЗ и свою пропащую жизнь поплелся по лестнице. Каждый шаг отдавался в голове целым землетрясением. Доковыляв до первого этажа, он, наконец, вышел на улицу, пахнувшую ему в лицо осенним влажным холодком. Стоял туман и, как и полагается при тумане, все знакомое с детства Чертаново выглядело немного необычно. Костик двинулся к автобусной остановке. Несмотря на ранний час, обычно предвещавший ручейки не выспавшихся людей, идущих на работу, на улице никого не было. Как и автобуса, на котором Костя надеялся добраться до метро. Закурив сигарету, Костя встал на остановке и принялся уныло разглядывать свои нечищеные ботинки. Было необычно тихо и пустынно, и постепенно он перешел от разглядывания ботинок к созерцанию окрестностей. "Неужели опять"? - пронеслось у него в голове. Однажды он встал на два часа раньше (забыл переставить часы на телефонном определителе) и так же вот стоял на пустой улице, удивляясь, куда же все подевались. Он взглянул на наручные часы - было 7:30. Валовое время - на остановке должен собраться уже десяток ежащихся от прохлады и сырости пассажиров, а по улице должны ехать машины с запотевшими стеклами. Но было абсолютно пусто. Закралось маленькое подозрение, что он перепутал воскресенье с понедельником, и поэтому все нормальные люди спят, а он один ходит по воскресному утреннему Чертаново, но воскресенье было вчера и это он знал точно, потому как вчера, он ездил на рынок за продуктами. Что-то было не так. Постояв минут двадцать и выкурив три сигареты, Костик забеспокоился - ни машин, ни людей, ни автобуса. Быстрым шагом, почти забыв про похмелье, он двинулся в сторону метро. Минут за пятнадцать-двадцать можно дойти. Туман все так же скрывал от него большую часть домов, мокрая щебенка на дорожке парка влажно скрипела под ботинками. Дойдя до обычно оживленной Чертановской улицы, он совсем растерялся, - не работали светофоры, не ездили машины, не было людей, а вокруг стояла полнейшая тишина. Он вдруг заметил, что не слышит обычного низкого гула, который чувствуется всегда в большом городе, не слышит даже карканья ворон и дуновения ветра. Озираясь по сторонам, он двинулся дальше к метро "Пражская", внимательно вглядываясь в дома и проулки. Ни одного окна не горело, ни одна дворничиха в оранжевой спецовке не везла тележку с мусором, ни одна ветка не шелохнулась. Костик начал подозревать, что к метро он идет зря. Что-то подсказывало ему, что и на работу он сегодня не попадет. Подойдя к подземному переходу, он обнаружил, что света в нем нет. Пройдя несколько метров по слегка освещенному падающим с улицы светом переходу, он обнаружил открытые двери метрополитена, за которыми тоже стояла такая тишина и темнота, что идти дальше как-то не хотелось - уж больно черной и неуютной смотрелась эта молчащая масса.
"Может война, какая? Все в убежищах, а я все проспал?" - думал Костик, перебирая нервно варианты. Но рассудок подсказал ему, что в случае войны большая часть населения, если куда и рванет, так это в метро - убежища, если где и есть, то в них все не влезут. К тому же должна была быть какая-то тревога, сирена там... А он кроме своего беспокойного сна ничего особенного ни ночью, ни утром не помнил.
- Мдя... понедельничек... - растерянно тянул он про себя, задумчиво перебирая ногами по направлению к коммерческим ларькам, надеясь найти людей хоть там, или уж хотя бы приобрести банку пива, чтобы унять головную боль. Но и там никого не было, а сами ларьки были наглухо закрыты.
"Что же делать-то?" - забеспокоился Костик, "вымерли они что ли?!"
- ЭЭЭЭЭЭЭЭЭЭЙ!!!! КТО-НИБУУУУУДЬ!!!! - громко заорал он на всю улицу. Но никто не ответил. Тогда Костик сел на низенький декоративный заборчик около палаток и, закурив, задумался.
Вдруг внимание его привлек какой-то звук. Стрекотание кузнечика-гиганта, перемежаемое выстрелами. Туман глушил его, но источник звука явно приближался. Костик настороженно вглядывался в туман, не зная чего ожидать, но вместо треножника марсиан или корабля Чужих, которые он уже вполне ожидал увидеть, из тумана выехал старинный драндулет - одноместная машина, какие раньше выдавали инвалидам. В ней сидел невысокого роста старичок, с окладистой бородой, с увлечением крутящий баранку, с видом гонщика экстракласса, но ехавший со скоростью километров пятнадцать в час. Костик вскочил, замахал руками, давая старику знать о своем присутствии. Драндулет остановился, а старичок, недовольно хмуря бровь начал вылезать через низенькую дверцу. Костик поспешил к нему - не дай бог дедок упадет еще. Но подбежать не успел. Дедок таки вывалился на асфальт, упал на бок и начал виртуозно материться. Костя помог ему подняться.
- А ты еще кто такой и чаво руками тут махаешь? Не видишь, люди ездиют! - нахмурил брови старичок.
- Да я остановить вас хотел - все куда-то пропали, я уж думал, что я тут один остался... - неуверенно начал Костик.
- Один и есть! Кто таков вообще? - Заинтересовался вдруг старичок.
- Костя я... Скворцов Костя, - растерянно представился Костя. - А вас как звать?
- Как звать - мое дело. А ты, Костя... Хм... Неужто тебя забыли? - начал раздумывать грубый старичок. - Спал, поди? Я смотрю вон с похмела еще к тому же...
- Есть немного, грустно вздохнул Костя, - а вы-то кто будете?
- Сказал же не - твое дело! Вот что теперь с тобой делать - вопрос. У меня рабочий день закончен.
- Какой еще день? Говорю же, - люди все куда-то пропали. Вы знаете, что случилось?
- Что случилось, что случилось... - передразнил его старичок. - Все случилось! Все что можно уже тут случилось. А ты вот проспал все, дубина...
Костик почему-то обиделся на грубого старичка. Встал он как раз на работу, не опаздывал, да и вообще с такого похмелья больничные берут, а он вот едет на работу, а тут такие дела... Старичок продолжал кудахтать что-то о нерасторопных засонях, которые, дескать, сами во всем виноваты, да еще и алкоголики притом.
- Эй, отец, ты погоди кричать-то, ты объясни, что случилось-то? - попытался остановить Костя старика.
Старик, не переставая фыркать и трясти бородой, уставился на Костика изумленными глазами.
- Он еще и не знает! Сам заказал и не знает! Касатик, тебе лечиться надо. От Алкоголизма! Синим светом и электричеством! А ну вспоминай, за что вчера пили?!
Костик недоуменно смотрел на старика, не понимая, о чем тот говорит.
- Вспоминай, вспоминай, - приговаривал старичок, тыкая в Костика твердокаменным пальцем.
- Ну... за встречу пили... А что такое-то? Откуда вы вообще знаете, что мы вчера что-то пили?
- Ноблесс, понимаешь, оближ! Я все тут обо всех знаю! - гордо произнес старичок. - Еще за что? Говорили о чем? - не отставал старик, и Костя подумал, что дедок сейчас провертит в нем своим пальцем дыру.
- Ну про религию поспорили немного, за конец света выпили шутки ради, потом вроде за баб каких-то пили... Не помню я... - почему-то слегка плаксиво произнес Костя.
- Во!!!! Вспомнил, наконец! За конец света. А у нас как раз рабочий день заканчивался, пожелания выслушивали, ваше последнее и оказалось! Ну а по пожеланиям трудящихся Конец света и наступил!
- Это как? - не понял Костик.
- А вот так. Только всех мы отправили по заслугам их, кого в рай, кого ... в другое место, полночи суд вершили, а ты, алкоголик несчастный все проспал. - разразился осуждающим тоном дедок.
- Кто это мы? - переспросил Костя.
- Во дурак-то! - удивился дедок, - тебе еще двоих позвать? Санка маво, этого, третьего? Так у них больше дел других нет, как к таким, как ты являться... Догадайся уж сам как-нибудь, умник!
В голове у Кости царил сумбур. Он хорошо помнил, как вчера Лешка Лейкин - его приятель с работы, с которым они вместе праздновали вчера выходные, долго доказывал ему, сжимая рюмку, то, что этот мир уже отжил свое, все страсти уже отгорели, все уже произошло, а конец света произойдет не далее как через пару лет. "Ну, за конец света!" подытожил тогда хмельной Костик, и они продолжили какой-то другой, прерванный ими разговор. И вот теперь наглый старец утверждает, что Конец света случился, все куда-то разосланы, а сам он при этом разъезжает на инвалидном драндулете. Неужто белая горячка?
- Эй ты, а ну не спать! Придумай лучше чего мне теперь с тобой делать! - пихнул Костю старичок.
- Это вы, дескать, Господь, что ли получаетесь?! - улыбаясь глупой улыбкой, спросил Костик.
- Догада! Ай догада! - просиял старичок, - ну кладезь догадливости! Горжусь! Долго думал-то? Кто еще конец света устраивать могет?! И стоит тут еще глупо ухмыляется,. Нет, чтоб старику рюмочку там поднести, за стол усадить...
- Да что-то вы ... не очень как-то... смущенно пробормотал Костя, пытаясь моргнуть, дабы избавится от галлюцинаций. "Неужто это я так брежу?" - проносилось у него в голове.
- Не спааать! - Опять пихнул его старичок. - Давай думать лучше. Ну в рай низя - не заслужил, в ад жалко - молодой, да и не особо грешен, хотя пьешь многовато, но теперь-то уж что... Куда тебя девать - ума не приложу...
- А может обратно меня? - робко поинтересовался Костя.
- Куда обратно - этот мир поставлен на глубокую консервацию, мало ли зачем еще пригодиться... Это ты вон остаться умудрился, а все нормальные-то люди - еще ночью отправлены были. Я даже в кои-то веки задержался на работе! Вона вас сколько развелось. А теперь вот даже тебя поместить никуда не могу - у нас с графиком строго - рабочий день закончился - до следующего - за работу браться не могу, а то устанешь, потом черт знает что натворишь... Старшие товарищи осудят!
- А что же делать-то тогда, - закручинился Костик. - Сегодня-то, поди, как раз рабочий день - давайте вы меня куда-нить устроите - не могу ж я в законсервированном мире жить!
- Спать надо меньше было! - ответил сердитый господь, тряся бородой. - Не могу я тебя сегодня никуда отправить.
- Так день-то рабочий! Да и помню сказано, что господь нас не оставит... - напомнил Костик.
- Это у вас рабочий! А у нас - свой график. Вон ваши ученые считали, что у меня вон один день - семь тысяч лет ваших! Обождать придеться.
- Да я ж за семь тысяч лет подохну тут с голода-холода десять раз - даже электричества нет! - Костик вдруг испугался - слишком все это похоже было на правду.
- Ну... Это-то мы решим как нить... Оформим тебя Сторожем. Будешь наш консервированный мир сторожить. Довольствие оформим, свет там, отопление, воду, питание... Готовить-то умеешь?
- Ну... так... поскольку постольку... - засомневался Костик, А зачем вам?
- Ну, прислуги не будет - самому придется. Продукты-то все у вас тут остались, а в законсервированном мире с ними ничего не случиться - пользуйся! Здоровьишко мы тебе оформляем тебе, как Сторожу - за семь тыщ лет, поди, и не постареешь больше, чем на год. А как рабочий день у меня начнется, так мы тя тут же куда нить определим! А ты пока тут порядочек наведи - консерва консерве рознь - миры порядок любят! - Назидательно закончил Господь.
- И вообще - вот тебе пропуск, вот вертушка, - если что звони, говори в нее, попробуем решить проблему. Чужих не пущай, будут прилетать - скажи я запретил. - С этими словами Господь-старичок протянул Косте неизвестно как оказавшиеся в его руках маленький пропуск, красный телефон, с гербом России без диска и видавшую виды двустволку.
Пока Костя изумленно смотрел на него, он лихо щелкнул затвором, пробормотав "эх, молодость" и выдал к двустволке патронташ с патронами.
Сторожи только хорошо! Алкоголем не злоупотреблять, территорию наблюдать, позже двенадцати не спать! А то протекции в раю не составлю - у нас шутки не проходят! - погрозил пальцем старичок изумленному Костику, кряхтя, залазив в машину.
Костик настолько был поражен всей его речью, что даже ответить не - мог молча держал в руках все добро, выданное ему и смотрел на старичка. Господь бодренько уселся за руль. Вдруг, откуда-то со стороны Битцевского лесопарка неслышно подкатил белый красавец-мерседес. За рулем сидел мужчина, лет тридцати, с кудрявой бородой и печальными глазами. Он приостановил Мерседес около драндулета, внимательно посмотрел на Костю, улыбнулся ему ласково и тронул машину. Старичок Господь пожал плечами и тронулся за ним, напоследок издав душераздирающий звук тем устройством, которое у таких драндулетов заместо клаксона. Через минуту обе машины скрылись в тумане. А Костик остался стоять на площади, около станции метро "Пражская". И почему-то поверил он старику. И перехватив поудобнее телефон, положив в карман удостоверение и перекинув через плечо двустволку, зашагал он по направлению к дому, где предстоит ему провести ближайшие семь тысяч лет. А может и меньше - он ведь теперь может путешествовать! Может объехать весь мир, побывать где угодно. Не так уж и плоха профессия сторожа миров! Это ж надо - он и вдруг Сторож целого мира... И промозглое серое утро впервые показалось Косте не таким уж и не ласковым.

И как это не горько - сабж(((

Странное какое-то ощущение. Хочется что-то написать, рассказать... А вот в голову ничего не лезет. Выбило меня как-то из струи общей. Все куда-то идут, а я не хочу. Как говаривал Ося Бендер - "они хотят строить коммунизм, а я нет". Вот и не хочу никуда идти... А на месте тут тоже невозможно остаться... И не пишется и не рисуется и не стихослагается. Вот такой вот творческий кризис. И чтоб с этим все (Банг! Банг! Банг! Из минигана!) поделать?

Начну издалека. Моего хорошего приятеля уволили из моего отдела. За недожополижество. Я следущий.
Это предыстория.
А вот типичный пример из жизни : "Как убить в себе писателя"
Шел домой. Думал над ТРЕМЯ новыми рассказами. А потом меня начала распрашивать маманя - чег енто я напился и что у меня на работе. И вот результат: ни одного рассказа ни я ни вы не увидите никогда. Я потерял эту нить. Скажу по падонковски ЕБ МОЮ МАТЬ!

И вот сегодня снова не произошло ничего достойного описания в дневнике. Весь день играл в КС. Иногда очень неплохо поиграть в КС, главное что б никто не трогал.....

И так я поехал на тусу падонкофф. Приеду - расскажу что ам было
А все кто не едет - готовится отсосать наффсегда. Так у них на сайте и написано