Быть одной из...
Бесконечным многоточием в чьем-то сознании
И чуть заметной точкой в жизни
Растворяться в прикосновениях к чужой сущности
Не быть собой
И бесконечно двигаться
Двигаться вместе с музыкой
Можно даже быть другим человеком
Бродить по улицам кричащего пустотой города
Тлеть под яркими лучами солнца
Слушать шепот проносящихся мимо жизней
Вспоминать долгие минуты присутствия рядом
Быть безмолвным охранником чьего-то спокойствия

Реальность и сон –
Вот границы мечты,
Которую часто не видят
И думают, что
Все люди пусты,
И сами себя ненавидят.

Реальность и сон,
А сон – почти смерть,
Летая там – здесь умираем,
Не хочется верить,
Что все это сон.
И зная, мы забываем,
Что жизнь на земле
Дана один раз
И надо дышать и любить
Знаешь, рано еще
Жизнь на осколки бить...
(с) Соль

До мутного сознания доносился звон надрывающегося телефона.
Трубку брать совершенно не хотелось.
Пусть это прекратиться.
Вчерашний димедрол все еще действовал, по сему все казалось нереальным.
И трудно было понять – сон или реальность, что впрочем не так важно. Слабые электрические разряды пробегали по стене.
"Убейте", - пронеслось в голове.
И пустота.
Разрывающая изнутри пустота.
Звон. Звон. Непрекращающийся звон.
Мимолетный крик кого-то близкого... совсем рядом.
"Опасность", - опять пустота.
- Ты так ничему и не научилась...
Последние слова... это все, что вспомнилось из вчерашнего дня.
Очередное красное пятно крови на белом шелке жизни...
Лучи солнца отчаянно стучались в запертое окно.
Прозрачно белое...
Призрачное...
Недостижимое...
Телефон наконец-то умолк.
Тишина. Блаженная тишина, разливающаяся теплом по телу.
"Теперь я снова одна"... Пустота.
Глаза отчаянно не хотелось открывать. Ее нет рядом... и больше никогда не будет.
- Ты так ничему и не научилась...
Слова злобным эхом так и звучали в голове.
"Но ведь так проще... Я больше никому ничего не должна".
Река пустоты, подтачивающая доверие и любовь. Их больше нет. Капли веры, текущие по венам. И их не будет.
Бледное осеннее солнце. Жалкие остатки на неестественно голубом небе...
Опять звон настойчивого телефона.
Кто-то хочет... чего-то опять.
"Умереть..." – мысль... столь красивая.
Возможно именно этого ждут всю свою жизнь... крутясь в ее круговороте... не осознавая...
Такое естественное желание... простое.
"Только бы хватило сил открыть глаза".
Реальность куда-то уходит... она того и не стоит.
Поворот ключа в двери.
Разбросанные по полу таблетки. Лезвия. Холсты с рисунками, нарисованными кровью.
И чей-то беспомощный взгляд.
- Ты опять пыталась сделать это?
Глупые ничего не значащие слова.
"Даже и не собиралась" – мой голос...

Так странно иногда наблюдать за рассветом.
Почти ощутимо горячий шар солнца.
Тонкие лучики остаются бликами, скользя по земле.
Тонкие лучики словно пальцы тянутся к тебе, пытаясь обнять за хрупкие плечи.
Они проходят сквозь тело, оставаясь бесследными кусочками грусти.
Еще один рассвет.
Больно смотреть, как умирает очередная ночь, растворяясь в утреннем тумане.
Гаснут последние звезды, едва заметные на небосклоне.
Вместе с ними хочется каждый раз умирать.
Яркие блики, сметающие темноту.

Железнодорожные пути.
Теряющиеся посреди глупой весны.
Большие поезда, проносящиеся мимо.
Люди в них.
У каждого своя цель.
Может кто-то просто бежит.
Прочь...
От собственного одиночества.
Скучная картина: зеленые деревья, зеленая земля, темная линия рельс.
Тонкие руки расправлены словно крылья.
Легкие шаги.
Ветер путается в волосах.
- Знаешь, когда приходит весна, всегда чувствуешь себя более одинокой, - она посмотрела на солнце.
Ангел улыбнулся.
- Может потому, что вокруг много людей, которые с кем-то, - пальцы нащупали в кармане зажигалку. – Хотя быть с кем-то не значит быть не одиноким.
Он шел за ней.
- А что такое одиночество?
Она оглянулась на него.
- Я не знаю... – пожала плечами, - слишком много "может".
Он нахмурился.
- Может, это когда вокруг совсем никого нет. Может, это когда никто тебя не ждет, и тебе некуда идти. Может, это значит быть отдельно от таких же, как ты; чувствовать себя чужим среди толпы людей, - она опустила голову. – А ты никогда не чувствовал себя одиноким?
- Нет, я ведь не человек.
- А разве только люди способны чувствовать?
- Мне просто не с чем сравнивать?
- Почему?
- Я всегда один. Я просто не знаю, как бывает по-другому. И бывает ли вообще.
- А я? – надежду бывает трудно спрятать, особенно когда она в глазах.
- Я всего лишь хранитель... – прошел мимо.
Тонкие крылья цвета ночного неба.
- Ты же предвест..?
- Сейчас хранитель твоего времени... пока.
Он наблюдал за полетом птицы.
Ангел и небо. Небо и ангел. Как порой кажутся они близки, но на самом деле так далеки.
В его глазах чужая радость, чужая боль.
В его глазах чужие ненависть к земле и любовь к небесам.
- Мне страшно совсем не от того, что я никому не нужна. Ведь так я не могу сделать кому-то больно, - пальцы цеплялись за ветер, пытаясь поймать кусочки.
Он остановился.
- Мне страшно от того, что никто не нужен мне.
Хрустальная тишина вокруг. Ни звука поездов. Ни пения птиц. Ни даже шума ветра в деревьях.
- Может это и есть одиночество..? – грусть в ее голосе.
Звонкие капельки вопроса.
- Чего же ты тогда ищешь, если тебе никто не нужен? – в его глазах чужая тоска.
- Спокойствия...
Сигаретный дым смешивается с воздухом, растворяясь в нем.
- Ты его найдешь.
Он обнял ее.
- Ты одна из нас...
Один единственный последний взгляд.
Спокойная пустота в этих глазах.
Его пальцы на ее предплечьях.
- Почему в тебе столько тишины? – ее улыбка.
Ангел еще крепче сжал пальцы и оттолкнул ее.

Громкий сигнал поезда, уже проносящегося рядом.
Темные перья как снег на землю... на руки...
Она лежала на траве, вглядываясь в чужое солнце.
Порой всю свою жизнь можно поместить в один рюкзак за спиной.
Порой всю свою огромную душу можно поместить в маленькую шкатулку.
Порой все время может быть равно одному вздоху.
Порой все небо помещается внутри нас.

Как больно осознавать, что ты еще жив...

Небо.
Голубое небо.
Быстро проносящиеся облака.
Самолет, оставляющий за собой след. Но и он исчезает. Только бы успеть, запомнить путь.
Бежать...
.…. от себя.
.…. от того, что оставляешь в прошлом.
.…. от бесконечных разрушений.
Не оглядываться.

Вкус сырой земли, смешанный с кровью. Ободранная кожа. Липкие от красного пальцы. Жадно хватаешь ртом воздух, так больно дышать здесь. Впиваешься в рыхлую поверхность уже обессиленными руками. Грязь. Капли дождя. Вода.
Вода..?
Вода собирается на самом краешке. В одиночку прыгать всегда страшно. Каждая частичка ждет чего-то. И вот большая капля сначала несмело спускает ножки, держась за остальных. А потом отрывается, вниз. Там, где-то в бесконечности, она встретится с такими же кусочками чьих-то душ. Громкий звук от столкновения, словно мчишься под сто восемьдесят километров в час, но уже не думаешь – по встречной. А чьи-то жизни меняются, как брызги разлетаясь вокруг. По луже пойдут круги в приветствии кого-то новенького. А там, на самом краю, остаются трусы в хрупком ожидании нескончаемого чуда.
Мерный такт падающих вниз и разбивающихся о зеркальную поверхность капель. В такие моменты кажется – музыка. Но это давит на виски, пытаясь разорвать изнутри. А может позвать с собой.
Монотонный жужжащий звук ламп. Но свет периодически – вспышками. Резкими, белыми, режущими. И глаза никак не могут привыкнуть ни к свету, ни к темноте, метаясь между пропастью и бездной.
Вспышка. Боль.
Вспышка. Вода.
Вспышка...
Большая комната, в которой нет стен. Они превращаются в пустоту. Колонны, асфальт... опять колонны. Отсюда не может быть выхода. Здесь бываешь один единственный раз.
Кровь из ран.
Сжимаешься в слабых пальцах холодную сталь оружия. Нащупываешь курок.
Загнанный зверь.
Множество осколков воды на полу. Лужи, отражающие вспышки света.
Капли, вспышки – бесконечный круговорот.
И так раз за разом.
Раз за разом.
Так...
И вдруг тишина.
Шаги.
- Такое нежное ухоженное создание и в таком месте? – мерзкая улыбка в голосе.
Вспышка – огненно-рыжие волосы.
- Пришел...
- Ждала?
Вспышка – зеленые глаза.
- Впрочем ты всегда ждешь. А сейчас – это почти ожидание осени...
Вспышка – идеально белый костюм.
- ...Но когда-нибудь осень бывает последней, и так трудно почувствоваться это самое "когда-нибудь". Трудно понять, что этого больше не будет.
- Я не увижу даже весну? – кончики пальцев по стволу.
Вспышка – чувственные губы.
- Я не оставляю незаконченных дел.
- Незаконченное дело – жизнь. Я понимаю.
Вспышка – в его руках пистолет.
Всего один шрам. Но теперь уже навсегда.
- А ты все так же хватаешься за жизнь, пытаясь удержаться на самом краю.
- Может мы закончим это побыстрее? – страх.
Вспышка – и ты уже смотришь в дуло пистолета. Очередная бесконечность. Пустота.
- Ты куда-то торопишься? – а голос теплый и бархатный.
- Я устала...
- Хм... ты любишь ходить по лезвию, надеясь, что близость смерти вернет тебе любовь к жизни. Вот и сейчас ты в ожидании одного единственного движения, чтобы успеть выстрелить.
Вспышка – его звериный оскал.
- Говорят, ты лучший из лучших.
- Когда начинаешься играть с судьбой, уже не можешь остановится. "Русская рулетка" – барабан на шесть патронов, но только одна смертельная пуля. Удача здесь ни при чем, потому что смертельной пуля бывает, когда кто-то другой нажимает на курок.
- В барабане может быть шесть пуль.
- Неважно какую боль ты собираешься причинить себе, к ней ты уже готов. Важно когда кто-то режет тебя, оставляя глубокие шрамы.
- Я тебе верила.
- Доверие – самая медленная и мучительная смерть, на которою только люди способны себя обречь.
- И я такая же...
Вспышка – черная кровь на пальцах.
- О нет, ты пытаешься быть как все, старательно наблюдая за всеми и играя чужие роли. Как бы не была искусна игра – оригинал бывает лучше. Фальшь. Ты всего лишь боишься.
- Нет...
- Боишься и поэтому постоянно убегаешь. Не останавливаясь.
- Ты еще и философ? – злость.
Холод, исходящий от него, заставляет нервничать.
Вспышка – дрожь по телу.
- Встань и целься в меня.
- Не любишь убивать тех, кто слабее тебя? Но ведь для тебя это всего лишь еще раз, - ноги не слушаются, но надо подняться.
- Я просто даю тебе шанс почувствовать как это – прыгать, когда понимаешь – это все. Но ты трус, ты прячешься.
Рука дрогнула, и ты уже стоишь напротив этих зеленых глаз.
Вновь разрывается симфония звуков.
Капли, вспышки...
- Как легко людьми манипулировать.
Два выстрела.
Громкий пронзительный звук стали об асфальт, отдающийся до бесконечности эхом в этих стенах.

Небо.
Голубое небо.

Подобные вещи раньше оставляла без внимания, даже не пытаясь что-либо сказать. В этот раз что-то очень крепко зацепило. Стало очень обидно. Совсем нехорошая обида меня взяла.
За спиной говорят, а в глаза не решаются. Хотя, что изменится, если вы скажете лично. Вы все равно слишком убеждены в своем, слепы. Вы так хотите оказаться правыми, не замечая за этим, как становитесь рабами.
Меня уже много раз обвиняли в том, что я коллекционирую читателей. По себе людей не судят.
Надоела глупая ненависть на почве количества постоянных читателей. Человека вообще судить опасно, а тем более по его рейтингу. Может в моих рассказах и правда есть что-то такое, что притягивает народ сюда (личная точка зрения автора на этот вопрос не учитывалась). Я могу признать, что изначально был элемент промоушена, но его слишком быстро не стало. Потому что я понимаю, насколько здесь, как ни на каком другом сервере, есть множество потрясающих людей (с моей токи зрения). Неважно близки они по духу или просто интересны – они неординарные. И мне доставляет удовольствие читать их дневники.
Я читаю все те закладки, что у меня есть (разве что за исключение двух-трех), при возможности еще и больше. Может не так часто, как хотелось бы, и то по причине физической невозможности и отсутствия Нета в домашней обстановке.
Я люблю вас, остальное – к черту. Пусть думают, что хотят...

Ничего никуда не уходит. Просто ждет подходящего времени.
Силы уже на исходе. Стук сердца постепенно замедляется, а жизнь вокруг все быстрее.
И всего лишь не хватает одного единственного человечка рядом.
А смелости мне не хватает так же, как раньше...
Тоскую.

И все, что можно сказать – здесь...


Напитки покрепче






Я вернусь... Как только найду частичку себя.

На сердце боль,
Взгляд смотрит в небо,
Ждет ответа.
Душа не верит в то, что нету,
Тебя уже нету.
(с) Многоточие


Приятно наблюдать первые лучики вполне весеннего солнца. Они сначала несмело касаются горизонта, а уж потом крадучись ползут по улицам города, проникая в переулки. Свет обнимает утренний город, лишь редкие подворотни остаются темными. Там прячутся ночные создания от губительных лучей.
Как приятно встречать свой последний рассвет. В последние минуты жизни восприятие настолько обостряется, что чувствуешь каждый взмах крыльев высоко парящей в небе птицы. Все вокруг медленно просыпается, и уже привычная тишина сменяется городской суетой. Сверху все такое незначительное, совершенно неважное.
Конец февраля. Уже чувствуется приход весны. Весна всегда как мираж: путь к ней долог и сложен, а когда она приходит – все как обычно. Но эта весна останется для тебя сказкой, ты ее уже никогда не встретишь.

Крыша.
Прохладный ветер раскидывает туман.
Ночью был дождь, снега больше не будет. Но все вокруг все такое же белое.
Щелчок зажигалки. Слабый огонек. Его мираж рассеивается в клочках тумана.
Светло, и дрожь по телу.
Худосочное телосложение. Темные волосы. Не под стать им холодные серые глаза.
Исключительно черная одежда: ботинки, брюки, шелковая рубашка.
Холодно ведь.
Бледная кожа.
В такие мгновения словно сама Смерть становится тобой.
На улице никого, одиноко проскальзывающие тени не в счет. Им нет дела.
Последняя затяжка. Сигаретный дым. Маленький огонек уже растаявшей надежды.
Пламя гаснет, если его не поддерживать. Бесконечного не бывает.
Он медленно подходит к краю. Улыбка касается его тонких губ.
Расправить руки и вниз, как птица. Полет.
... Остановка...
Мгновения словно замирают.
Чьи-то руки касаются твоих. Такая нежность и сила в них. Ты хватаешься за них, пытаясь удержаться. Взгляд медленно скользит вверх.
Запястья в глубоких порезах. Израненное тело. На снежно-белой одежде кровавые пятна. Подрезанные крылья. И глубокие синие глаза. Глаза цвета неба.
Нужность.
Важность.
Кровь тонкими струйками стекает по ее запястьям на твои. Пальцы скользят, пытаясь сплетаться в непонятных узорах.
Последнее прикосновение.
Падение. Бездна.
Все, что ты можешь запомнить – глаза цвета неба и безнадежный страх в них.
Тебя уже нет.


Первые дни весны.
Вода. Пение птиц. Возрождение.
Новый круг.
Тогда я впервые увидела ее. Там, под мостом, на холодных камнях.
Замерзшее маленькое тельце, сжавшееся в комочек. Кончики пальцев касаются воды, оставляя за собой красные линии – кровавые следы смерти.
Бездомное, никому ненужное создание.
Я медленно подхожу к ней, они поворачивается. Эти глаза, пронизывающие, яркие. Она знает меня.
Замечаю конверт в ее руках. Протягивает мне, пальцы чуть подрагивают.
Кровь. Везде. Ее цвет уже режет глаза.
Я сижу рядом с ней, строчки из письма мелькают в моей голове. Ее внимательный взгляд.
Выпускаю аккуратно сложенный листок из рук. Течение тут же подхватывает его.
Смотрю в ее глаза. Теперь я знаю, его больше нет со мной.
Больше нет.
Моя рука касается ее щеки.
Она плачет, прижимаясь ко мне. За нас...
Я стираю кровь с ее рук.
- Я бы тоже хотела быть там... – аккуратно глажу ее по волосам, - умереть вместо него.
Пустота.

Как всегда... собиралась я долго, а выходит как всегда. Ну не умею я писать о событиях из жизни, потому что скучным мне это кажется. А зачем читателя утомлять? Моя повседневная жизнь – одна сплошная серость, лишь вот подобные поездки как-то не вписываются в эти рамки. Это своеобразный отдых, душевный отдых. Но это тоже жизнь... может это никому и не интересно...
Честно говоря, поездки (первая была в декабре, вторая совсем недавно) в основном и состояли из встреч (достопримечательности мы и так все знаем и видели), вот так перетекают виртуальные знакомства в реальные. Поэтому я решила рассказать о людях, большинство из них с дневников, и моих впечатлениях . Так сказать, отчет за две поездки сразу.
В первую поездку я от некоторых весьма откровенно "пряталась", хотя и обещала позвонить. Не поймите неправильно, просто состояние было не то. Зато январская же поездка отличалась обилием встреч. Могу сказать, что их реальное поведение в большинстве своем отличается от виртуального, но суть человека остается такой же.
Начнем по алфавиту?
Господин 0, срок нашего с ним знакомства превышает год и это, пожалуй, единственное исключение – с ним я познакомилась не на дневниках. В Интернете он производит впечатление человека достаточно замкнутого и весьма молчаливого. В реале же страшно болтливый и живой, на него видимо так повлияли события недавнего времени . Хотя я думаю, он по жизни такой. Правда занудством периодически страдает и категоричностью, но от этого свою прелесть не теряет. Он, кстати говоря, единственный, кто устроил культурную прогулку; теперь я знаю тихое место и в Москве, где можно найти вдохновение (сводил бы меня кто на кладбище ). А еще мне понравилась его шапочка, вернее сказать – как эта самая шапочка на нем смотрится. Встреча была действительно приятная.
Кстати говоря, после моего звонка в его дневнике появилась запись, где он меня назвал "легендарным ситом". Это конечно преувеличено и пафосно, но льстит.
Миша, это не вышло за рамки и не тронуло твою репутацию, как ты и просил . Кстати, идея устроить сафари меня так и не оставила .
Cold North Wind, я с ним познакомилась, когда она был еще 13 Dark Angel. Настолько сильные впечатления – и внешне и в общении, что я могу сказать только "вау". Я даже не буду искать слов, чтобы описать, но есть одна вещь, о которой стоит все же сказать – о моей благодарности за один его "маленький поступок" уже когда-то давно.
Хотелось бы повторить, но уже наедине.
Бумагус, ныне Сильф и Сладкая, почему вместе? Да потому как еще в прошлую поездку в Москву мы встретились все вместе. Еще был друг Бумагуса.
Сильф – молчаливый и задумчивый молодой человек, много не разговаривает (так и хочется добавить – только по делу). Много нового не узнала – разве что мелочи совсем.
Передавай другу своему привет от меня. За ним еще должок .
Сладкая – человек, с которым лично мне приятно всегда и хочется больше и больше . Хотя она и провокатор большой – я никогда не забуду про клуб. В эту поездку тоже с ней виделась. Милая она очень .
Это был комплимент
Пан Яська, здесь, пожалуй, воздержусь от комментариев, дабы не залезть на частную территорию и сказать что-нибудь не то. Единственное, что можно отметить – в реале он менее разговорчивый, а скрытный везде – это хроническое, я так понимаю.
Призрак джедая – хороший человек, занятый сейчас подготовкой к свадьбе и собой. Первый раз с ней виделась фактически только мельком, так что впечатления были смазанные, во второй – было время понаблюдать. Возможно, для меня она слишком положительна и в больших количествах мне бы с ней рядом трудно было бы находится. Хотя безусловно, стоящее знакомство. Просто это мои тараканы.
Помимо этого встречалась с некоторыми другими представителями Рунета (а потом мне еще сообщили, что я редко улыбаюсь; а даже если такое бывает, то глаза все равно грустные). Наконец-то повидала очень уважаемых особ – от чего была счастлива. И всех остальных была тоже рада увидеть. И еще отдельное внимание заслуживает Everley, поскольку она тоже представитель дневников.
Жаль, что в этот раз мы не встретились...



Честно говоря, есть примерный список людей с дневников, с которыми я бы с удовольствием познакомилась в реале. Когда-нибудь осуществлю и это. Планируются: в марте – Москва, в мае – Питер.


P.S. скоро будет ровно год, как я веду свой дневник, а я все прячусь. Возможно, кому-то из моих читателей что-то интересно узнать обо мне... так вот, задавайте вопросы, я на них постараюсь предельно честно ответить (если мои ответы не будут затрагивать чьи-то интересы или личности). Вопросы оставляйте в комментариях – ответы 20-го числа.