Отдать тебе любовь?
- Отдай.
- Она в грязи.
- Отдай в грязи.
- Я погадать хочу.
- Гадай
- Еще спросить хочу.
- Спроси.
- Допустим, постучусь.
- Впущу.
- Допустим, позову.
- Приду.
- А если там беда?
- В беду.
- А если обману?
- Прощу
- "Спой!" - прикажу тебе.
- Спою.
- Запри для друга дверь.
- Запру.
- Скажу тебе: убей!
- Убью.
- Скажу тебе: умри!
- Умру.
- А если захлебнусь?
- Спасу.
- А если будет боль?
- Стерплю.
- А если вдруг стена?
- Снесу.
- А если узел?
- Разрублю.
- А если сто узлов?
- И сто.
- Любовь тебе отдать?
- Любовь.
- Не будет этого!
- За что?!
- За то, что не люблю рабов!
-Рабов не любишь?
-Не люблю!
-А терпишь рабство?
-Не терплю!
-А что любовь?
-При чем любовь?
-Притом, что рабство, страсть и боль.
В себя любовь впитала всё! Её раба ты на все сто!
-Ты лжешь!
-Не лгу!
-Так докажи! Любовь не стоит твоей лжи!
-Я докажу. Но не сейчас. Для доказательства свой час.
-Пошел ты прочь!
-Я ухожу.
-Катись. Нет. Стой. Вернись назад.
-Нет. Я уйду. Ведь я не раб.

Р.Рождественнский

Бабы - дуры. Поголовно! Каждая, которая думает, что она хоть чуть-чуть умнее, чем другие еще большая дура, латентная, поэтому еще более опасная.

Хорошо пишут, трогательно. Только почему так предсказуемо? Так хорошо, так интересно все внутри, но всегда, еще не начав читать, знаешь, как все закончится. Как? Плохо. Грустно? Тоскливо? Безнадежно? Да, вот, наверное, правильное слово. Даже когда конец остается открытым, не чувствуется в нем надежды. Скорее наоборот, как будто говорят в конце: "Нет, мы не написали, что все кончилось плохо, чтобы вы могли думать, что все кончится хорошо. Но вы же сами понимаете... Зачем себя обманывать? В жизни не бывает хэппи-эндов."
А я несогласна.

Температура, взвизгнув на повороте, разогналась до 38.2 и сбавлять скорость, похоже не планирует. Пристегнусь на всякий случай и пойду спать. Авось таблетками тормозить не придется...

Праздник Восьмое марта приподносит сюрпризы С утра куча народу поздравила Даже не ожидала! Приятно - жуть просто! Потом настроение начало портится паралельно с самочувствием. А потом пришел шеф и выгнал меня с работы. Абсолютно серьёзно! Буквально выгнал! Домой лечиться. Его даже не убедило то, что намерянная мной температура оказалась 36,7. Сказал, где 36,7, там и 37, выметайтесь! Не ожидала, прямо скажем, такого энутзиазма от него . Да! Температура тела у меня повысилась одновременно с температурой воздуха! Не хотелось бы, чтобы повысилась настолько же, но все же приятно. Весна, таки, подступает. Похоже скоро возьмет город штурмом!

А самое приятное, что я сейчас лягу и буду спать! Ура! Все на борьбу с микробами!!! Но пасаран!

Я не могу писать тебе письма. Всего две причины: Он и Она. Интересно, у тебя как?

Ничего, что я чуть-чуть не такая? Ничего, что я открылась на секунду и закрылась обратно? Ничего, что я открываюсь и закрываюсь, как ракушка-жемчужница, в которой может вовсе и не быть жемчужины? Ничего, что я сама не понимаю, что я есть, и что мне надо? Ничего, что я?

Мир и Хохот. Я не согласна с Хохотом. Прочитала как учебник. Четкое ощущение учебной литературы. Что-то естественное и само собой разумеющееся. Позыв прочитать непонятный кусок еще раз. И нежелание вникать и разбираться в "формулах". Факты, мысли идеи, запутавшиеся где-то в извилинах. Непонятно, слишком сложно для моего уровня. И в то же время куча чего-то знакомого, ассоциирующегося, недоученного? Не люблю (в смысле, нет любви, не в смысле, есть нелюбовь) читать учебники. Не люблю читать словари. Не люблю читать книги о религии, эзотерике, метафизике. Слишком много... Зачем меня учат? Этому нельзя научить. Можно, но не меня. Я не могу читать книги о том, как создан мой мир. Я иду с закрытыми глазами и изучаю его наощупь. Это как стихи, если их разобрать на рифмы и слоги. Нет, она не плохая. И возможно я ее еще раз прочитаю. Как поваренную книгу, когда забуду, из чего варят борщ. Или когда захочу сварить его по чьему-то рецепту. Я ведь в детстве читала Книгу о вкусной и здоровой пище. Почему бы мне не прочитать и эту?
В ней нет ничего нового. Просто сказано все иначе. Прорастет возможно.

Вот блин! А ведь, таки, знание того, что дневничек-то мой читают люди, которым я не безразлична, которые могут обо мне беспокоиться, мешает писать всякую депрессивную муть! Народ, ну простите уж мне. Не на живых же людей дрянь всякую выплескивать... Ну и делите все, что написано хотя бы на два.

Вот сижу я на работе и думаю... Как долго еще мой шеф меня будет терпеть, прежде, чем решит-таки выгнать? Бо, ведь, давно пора... А не хочется доводить... Может ребенка завести и в декретный отпуск уйти? Все бы так миленько получилось Форс-мажор, так сказать И не подкопаешся