5-7/01/08

{Реальность номер 0}

Собирайся. Спросишь – куда? Милый,
Оставь вопросы, тревоги, карму,
Любовниц, вырытые могилы
Этому миру, он в Лету канул.
Било тринадцать. Тише, уходим
За горизонт, где покой светел.
К каждому слову – сотня мелодий.
Люди молчат - их поет ветер.
В край, где небо на высоте крика,
А утром можно его потрогать;
Бабочки вместо солнечных бликов.
Где повернуть на юг за знакомым
Рыцарем – вовсе не означает
Потерять голову. Крепкий кофе
Запивают жасминовым чаем,
Сидя на склоне в тени Голгофы.
У стариков можно узнать небыль
О том, что где-то бывают грозы,
Что мысли обращаются в пепел
Прежде, чем стать на бумаге прозой.
А здесь в радость все времена года:
Весна пахнет солнцем, осень – ветром,
И даже лето тебе в угоду
Тянется вечностью в стиле ретро.
Здесь под ноги – бересклет и вереск,
В ночь падают стеклянные звезды,
Их можно… Милый, ты мне не веришь?
Ложишься спать, потому что поздно?
Выключу свет. Засыпай, мой скептик,
Мы скоро встретимся за Порогом.
Сон станет явью – без лишних реплик
Родишься Мастером, сиречь Богом.

Тишина звучит: Fleur - На обратной стороне Луны

В кондиции: пассат

Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Слепом Поводыре

Эта история произошла в самом обычном городе - ни хорошем, ни плохом - такой город каждый мог бы без труда назвать своим, и так же легко отказаться от него, не испытывая при этом никаких мук совести. В том городе жил скрипач - пожилой человек со вздернутым подбородком и горящим взором - источник неиссякаемой страсти и вдохновения. Он зарабатывал себе на жизнь игрой в ресторанах, теша давно заученными произведениями давно пьяную публику. Когда он заканчивал играть, раздавался шквал апплодисментов - потому что люди знали, что надо хлопать. И не важно, что половина из них в пьяном забытье даже не слышала тех мелодий, которые извлекал из старой скрипки старый скрипач. И не важно, что хозяин, отдавая скрипачу три серебряных монеты, вечно клял про себя эту "чертову музыку", которая так нравилась его постояльцам, и так больно бьет его по карману. Не важно даже то, что скрипка была так безнадежно стара, что уже давно мечтала об огне, но была вынуждена каждый день играть снова и снова..Важно то, что каждую пятницу скрипач приходил в старый городской парк, занесенный желтыми, как его глаза, листьями. Там, среди пустых холодных аллей, бродил слепой маленький мальчик, медленно нашаривая посохом дорогу, что бы не упасть. Скрипач неслышно подходил, брал мальчика за руку, и показывал ему мир. Каждое дерево, каждый камень по велению скрипача разбивались на тысячу маленьких нот, что бы собраться воедино в душе мальчика. И, открывая для него целую Вселенную, скрипач забывал о надоевшем, прокуренном ресторане, об умирающей скрипке, о вечно пьяных постояльцах...Но однажды мальчик не пришел. Скрипач долго искал его среди сырого тумана, пахнущего грязным городом и чужими страхами. Искал - и не находил. Старик надеялся, верил, обманывал себя - но в глубине души шевелилось понимание, что мальчик больше не придет...От мысли, что некому больше открывать глаза, радость покинула скрипача. Он побрел домой, в маленькую тесную квартирку на первом этаже последнего дома...Потянулись бесконечные дни, агонизируя осенними закатами. Скрипач играл , публика хлопала, хозяин отсчитывал потускневшие монеты...А потом - скрипач заболел. Он лежал на кровати, уставившись в мутное окно - на мутный мир. Никто не навещал его - потому что никому не приходило в голову навестить старого немощного старика. Последнее, что скрипач помнил - столб дыма над ненавистным рестораном. "Наверное, это жгут скрипку" - почему-то подумалось ему. А потом - потом наступила темнота...Как он очнулся, скрипач не помнил. Пропали стены квартиры, вечно холодный пол и запах города - под ногами была трава, лицо овевал теплый ветер. Но глаза - глаза ничего не видели. Темнота давила, выпивала радость. Скрипач упал на колени...И тут кто-то помог ему встать, и доверительно взял за руку, и повел куда-то. И скрипач пошел. Его спутник что-то сказал, и старик...узнал голос слепого мальчика. "Там, где не видите вы, видим мы. И там, где вы не помните - мы помним. Настала пора вернуть все долги, как вы думаете?" - звучал в его голове чистый голос. Слова дробились и вновь обретали себя в душе скрипача. И медленно, с каждым предложением его слепого поводыря к нему возвращалось зрение. Они шли по большой светлой дороге, навстречу медовому солнцу. Они шли, и видели то, что никогда не дано будет увидеть ни хозяину той гостиницы, ни ее вечно пьяным постояльцам...

Я не могу отличить, шутка это или всерьез?
Вероятности - 1/2 и 1/2.

Скоро узнаем.

Забыла сказать, что здесь еще будет много стихов. Иногда только с их помощью можно точно отразить состояние души.

Вечное Сияние Чистого Разума

-1-

Я хотел бы тебя забыть
Сто единиц расстояния
В одну единицу времени
И - лоб-в-лоб...
Я выбрал - мне лучше "не быть"...
Больше тебе - внимания
Больше себе - терпения
Стоп! Стоп...

-Припев-

Каждый раз, раз за разом
Это слишком заразно
Нам не убежать от них
Вечное сияние чистого разума
Каждый раз по-разному
Каждый смеется псих

-2-

Я хотел бы тебя попросить
Не убирай свои пальцы
Прохладные тонкие пальцы
С моего лица
Мне не стоит тебя любить
Но это мне слишком нравится -
Двигаться в ритме вальса
До конца

-Припев-

-3-

Я хотел бы тебя терпеть
Сто единиц магии
В одну е-ди-ни-цу
Глупо улыбаться...
Мне осталось одно - хотеть
Достичь предпоследней стадии
Сознаньем об стенку биться
Смеяться, смеяться, смеяться

-Припев-

(с) Erick-York

Каждая случайно брошенная фраза может оказаться тем маленьким краешком, за который цепляется надежда.
Вчера мы с ней опять зацепились.

Опять зима.
Ночами я живу, а днем хочу умереть.

Тишина звучит: Александр Васильев - Кто-то не успел