Super Bubba
Top of the Hill
!!!Для тех кто впервые!!!
S.B. это автор дневника, он всегда пишет о себе в третьем лице.

Дневник крайне вреден для молодежи и других людей придерживающихся здорового образа жизни, потому что автор его не придерживается. Хотя нет придерживается, но в неком извращенном смысле. Он считает, что этот - его - образ жизни здоров.

Автор обладает порядком занудным юмором и очень любит себя, пишет только про себя и вообще все в дневнике только и исключительно про него, даже если вам и показалось, что это не так.




Strava

Страва

Инстаграмчик

Головорез, блог S.B. про World of Warcraft - заброшенный
09:33 13-05-2002
Юбилей
S.B. как обычно просматривал свой дневник и порадовался что появился первый комментарий от ёлочного камрада, а то S.B. уже хотел писать их сам. Как говорится - "сам пишу дневник, сам пишу комментарии". Он задумался об привлечении новых читателей к своему дневнику. "Видимо надо писать чаще, и ввести в сюжет новых героев, а то только S.B. да S.B.".
А в это время подошла пора его тридцателетия, в аську лезли люди с поздравлениями и добрая Джей даже открыла во флейме поздравительную тему. Это потешило его тщеславие - "Значит я заметен, меня отличают" - гордо думал S.B. и писал благодарности поздравителям.
День рождение прошло на редкость спокойно, и поздно вечером, почти протрезвевший S.B. смотрел телевизор и курил подаренный табак в своей любимой трубке, блаженно щурясь и выпуская в мягкий вечерний сумрак комнаты, клубы сладковатого дыма. Он весело думал о том, что ему подарят на следующей неделе на работе. S.B. был очень корыстен и любил подарки.
22:52 10-05-2002
День отдыха.
S.B. разбудили 9 мая в 6:30 утра и повезли на дачу. S.B. в голубых очках, передвигался как зомби, но с трудом мобилизовав себя, добрался до пригородного электропоезда, в просторечии электрички. Там он ехал, спя. Проснувшись на нужной станции, S.B. поправил свои голубые очки, которые не снимал в процессе сна и вышел на посадочную платформу опорного пункта. Добравшись до своей дачи, он включился в работу. Помимо традиционной вскопки и посадки картошки, ему предстояла верхолазная работа, с крыши слетел лист шифера и его нужно было водворить на место.
Позднее, справишись с непослушным и неподъемным шифером, S.B. восседал на коньке крыши и обозревал, сквозь голубые очки, живописные окрестности. Только тут он вдруг пожалел, что не взял трубку, было бы неплохо и на редкость поэтично сделать перекур на верхотуре. Морщась от досады на свою оплошность, S.B. слез с крыши и продолжил трудовую деятельность.
К концу дня, наработавшись и проведя почти час на ногах, в переполненной обратной электричке, усталый S.B., не в силах курить или делать еще что либо, плюхнулся в горячую ванну и нежа свое усталое тело думал о предстоящем отдыхе. День заканчивался, а отдых только начинался...
07:17 24-04-2002
Ментальный удар
Утром, как всегда, S.B. ехал на работу в автобусе, очень хотелось присесть, но свободных мест как назло не было. Прямо перед S.B. сидела тетенька и вызывающе читала книжку. Возмущенный таким цинизмом, S.B. решил нанести ей ментальный удар. Он сконцентрировал свою волю и начал мысленно буровить мозг пассажирке повелительной фразой - "Захлопни книгу, встань и выйди на следующей остановке, считаю до 10. Раз, два, три..." На счет десять ничего не произошло, тетка читала книжку и не подумывала выходить. "Мда... Видимо мозг недостаточно сконцентрировал" - подумал S.B. и стал умножать 17 на 22, чтобы повысить концентрацию. Через три остановки это ему удалось. Вдруг наглая пассажирка встала и вышла из автобуса. "Задержка великовата, надо давать побольше упреждение" - пронеслось в голове у S.B. и он начал готовиться к выходу, на следующей остановке ему нужно было выходить.
20:18 23-04-2002
Пепел
S.B. был немного на взводе, с утра он боролся с вирусами, которые приходили по почте от клиентов, потом боролся с самими клиентами и их непроходимой тупостью. Хотя в этой борьбе на сегодня он одержал вверх, это его не особо радовало. S.B. грустил, он блуждал в обед, по городу крутя в своей голове обрывки текстов разных песен и мечтая о всякой всячине типа пива и трубки, но сегодня он твердо решил не заходить в обед в бар, тем более и денег почти не осталось. S.B. наведался к местам поклонения - табачным киоскам с выбором табаков и трубок - и, погуляв еще около получаса по солнечному весеннему городу, он вернулся на работу. Делать особенно было нечего, так что S.B. полез в Интернет, поиграл в мелкие игрушки типа тетриса и xMemory, а также кубики, несколько раз покурил, выпил чаю с лимоном и вскоре с чувством выполненного долга отправился домой. Сегодня он решил не ехать на метро, а прогуляться до маршрутки пешком. S.B. шел по проспекту, но вернувшееся грустное настроение мешало ему насладится хорошей весенней погодой и он шел мрачно скользя взглядом по встречным прохожим, машинально задерживая его на симпатичных девушках, когда вдали показалась знакомая вывеска. Проиграв в короткой, но упорной схватке с собой, он зашел в бар. Усевшись за стойку и раскурив свой Stanwell, S.B. сделал первый глоток холодного пива, грусть не покидала его, так что S.B. решил ни о чем не думать и просто дымил Данхиллом, смотря клипы по телевизору, прикрепленному под потолком. Прошло полчаса, пиво в бокале исчезло, и S.B. уже почувствовал, что табака в трубке осталось на пару минут. Медленно докурив, он размешал иглой тройника пепел в чашке трубки и как в замедленном кино стал высыпать серый еще чуть дымящийся пепел в массивную глиняную пепельницу. Пепел, струясь, как песок в часах, медленно укладывался в небольшую горку посередине пепельницы. Серый, чуть белесый, мелкий, что говорило о том, что табак выкурен без остатка, он словно вкрадчиво нашептывал ему, что все будет хорошо и скоро наступит долгожданный май. S.B. расплатился, попрощался с барменами и охранником вышел на улицу. Его мрачная грусть превратился в светлую и, напевая - "Двигаться дальше, как страшно двигаться дальше…", он отправился домой, обдирать обои в коридоре.
07:19 19-04-2002
Дневник.NET
Позднее утро. S.B. сидит на работе и пишет новую запись в свой дневник. В последнее время для этих целей он использует не стандартный Notepad, а специализированное программное обеспечение Kamrad Life версии 1.3. Работа, после агрессивного и решительного программирования отступила и образовался небольшой период свободного времени. S.B. чувствует некое опустошение, и даже не лезет в Интернет на Камрад.Ру, а пишет дневник при помощи MyJournal_Kamrad.Exe. Но это не надолго, как только будет допита до конца кружка кофе и выкурена утренняя трубка, и S.B. словно мистический ветер, приходящий неизвестно откуда, ворвется на просторы Сети. Но сейчас, сейчас S.B. сидит...
Стоп. S.B. не сидит, а идет в коридор курить трубку. Через 15 минут он возвращается и нажимает на кнопку Перенести в дневник. S.B. уже здесь, он входит в Сеть.
08:37 18-04-2002
Ранее, за пять дней до предыдущего сообщения
Несмотря на апрель, на улице лежал выпавший за ночь снег и ветер бросал мелкие снежинки в лицо. S.B. зашел в офис, повесил в шкаф куртку, включил компьютер и освободил из кожаного плена специальной сумочки трубку, водрузив ее на подставку. Отправившись к кофейнику за порцией свежесваренного кофе, S.B. посмотрел свой астропрогноз на день. Прогноз был хреновый. А день только начинался и надо было сделать много, поскольку времени оставалось мало...
19:54 17-04-2002
Гороскоп
S.B. прочитал в бесплатной газете свой гороскоп, который гласил, что он всю неделю будет иметь дело с финансами и имуществом. "Чертовы астрологи" - грустно подумал S.B. и вернулся к программированию сводной формы "Налога на имущество"
20:06 03-04-2002
Обьект сублимации
S.B. работал и работал, и вскоре все-таки получил зарплату. Он едва дождался обеденного перерыва, как ошпаренный выскочил на улицу, спустился в метро и отправился на другой берег. Там по рассказам одного случайно встреченного в баре трубочника, находился хороший магазин с большим выбором трубок. Быстро доехав, S.B. почти бегом добрался до предполагаемого местоположения заветного магазинчика, не увидел там никакой вывески, и сверившись с адресом записанным на бумажке, зашел в подъезд и задал вахтеру сакраментальный вопрос: "А где, черт возьми, вышеозначенный объект желания?" На что, ему, незамедлительно был дан ответ – два месяца, как переехал, местоположение неизвестно.
S.B. был не тем человеком, кто просто так отказывается от своих целей, он вернулся в метро и проследовал к известным ареалам распространения трубок. В первом месте, особенного выбора не было, и S.B. грустный от такого гнусного расклада, уныло поплелся к киоску последней надежды, мысленно прикидывая, что все-таки придется тащиться в заново отделанный, после пожара, ЦУМ и покупать там задорого один симпатичный Dublin. Терзаемый этими мыслями и проклиная поставщиков трубочной продукции, мешающих ему достигнуть высшей точки сублимации, S.B. подошел к своей цели. Наметанный взгляд безумного трубочника, сразу отметил пяток отличных трубок, недавно завезенных, во всяком случае, отсутствующих в последний его визит. Массивный Billiard от Savinelli, вишневый бент Peterson, изящный Larsen и…
Среди других трубок на витрине лежал армейский черный Sandblast. Это был Stanwell Silver Mount номер 109. Неброская и в то же время приковывающая взгляд своей простотой и основательностью, трубка поселилась в сердце с первого взгляда. Конечно S.B. перебрал десяток трубок, прежде, чем осмелился прикоснуться к ней, но когда его рука обхватила черный чубук, он понял вот она, его трубка. На радостях, накупив ёршей и керамических фильтров, а также ирландского табачку, S.B. крепко держа заветный футляр, пошел обратно в офис.
Через несколько часов, отужинав и забравшись в кресло, S.B. аккуратно набил душистым табаком свой Stanwell, поджёг табак спичкой и зажмурившись, выдохнул в воздух, струю ароматного дыма. Это был хороший дым, и это была отличная трубка. Безумие отступило, отняв от его горла свои цепкие лапы. Во всяком случае, на некоторое время…
19:31 27-03-2002
Среда
Силы S.B. были на исходе. Вал работы опять поднялся над ним и грозил захлестнуть. Очнулись сразу же три клиента и S.B. одновременно правил две программки и спешно доделывал третью. В его голове перемешались налог на имущество, электрические счетчики и почти эфбэровский учет кадров. S.B. лихорадочно писал код, не думая о последствиях. Главное было не испортить то, что уже работало. Когда становилось совсем худо, он набивал трубку данхилловской смесью №965 и шел курить минут на двадцать. К концу дня уже не помогало даже это. Отправив электрическую почту клиентам с прикрепленными апдейтами, S.B. поехал домой. Подойдя к двери, он потянулся рукой к звонку, как вдруг его шибануло током. S.B. поднял глаза, и посмотрел на кнопку звонка, ее не было, какие-то хулиганы разломали звонок. "Сволочи" – подумал S.B. и устало вытащил ключи...
12:45 21-03-2002
Утро.
После завтрака, еще ни пришедший в себя от сна, S.B. читал новеллы Акутагавы и ел мандарины. В телевизоре крутили клип с очередной версией снэповской Power. Надо было идти на работу, но сил не было, но надо было идти. Закончившийся было интеллектуальный спад, внезапно опять нахлынул и не давал продуктивно работать. Плюс ко всему у S.B. началась компьютерная апатия, он не мог долго работать за компьютером, бегло просмотрев новые сообщения на форумах, S.B. выключал адскую машину и развязно валялся на диване. Играть в компьютерные игры S.B. тоже не мог, в тайне надеясь, что очередные герои исправят положение, а пока он просто не мог. Видимо это был весенний авитаминоз, ничего не хотелось, кроме пива и очередной трубки. Делать для исправления сложившегося положения, S.B. ничего не хотел, ему оставалось только ждать, когда сойдет снег.
20:26 19-03-2002
Все хуже и хуже.
Психическое состояние S.B. стремительно ухудшалось. У него внезапно повысилась работоспособность, он программировал как заведенный, мало курил и совсем не пил пиво. S.B. даже предварительно купил билеты на премьеру пресловутого "Гарри Поттера". Короче, человека надо было спасать. Оставалась только одна надежда, на все еще не утихающее трубочное безумие. Как только S.B. спрашивали о трубке, глаза его стекленели, и он начинал выдавать море специальной информации. После этого у S.B. наступала временная ремиссия, он начинал хотеть пиво и лазить по Интернету вместо работы...
19:49 18-03-2002
Масленица. Вечер.
Все люди, как люди, пили водку, а S.B. как проклятый, всё воскресение клеил обои. Одно радовало, что блины все-таки были. Будучи в помраченном состоянии духа, S.B. наклеившись обоев, залез в Интернет. На Камраде стояла тишина, день в трэде Мафия, казалось будет длиться вечно. Заглянув последовательно в "Литературу", "Кино" и "Флейм", он ушел на форум курильщиков трубки. Там была такая же давящая тишина. "Видимо все справляют Масленицу" - подумал S.B., выключил компьютер и тяжело вздохнув, отправился на кухню, где с расстройства принялся поглощать холодные блины. Ему ужасно хотелось пива, но денег после пятничных возлияний не осталась. Тогда S.B. включил телевизор и стал смотреть. Телевизор не смотрелся, он выключил устройство и лег спать.
К счастью на следующий день обои не отвалились.
18:14 15-03-2002
Вечер, пятница через два дня.
S.B. сходил с ума. Сходил медленно, со вкусом. Не помогали, не игра в мафию, не работа, к которой в предверии полнолуния совсем не лежала душа. Его путь уже был предопределен, и напевая We're All Gonna Die он погружался в пучину опасного безумия под названием покупка очередной трубки. Да, к сожалению S.B. был безумным трубочником, что в сочетании с постоянным пьянством, не обещало ничего хорошего. Во сне он бредил, произнося вслух непонятные иностранные слова. Из комнаты, где он спал, постоянно слышался шепот: Петерсон, Савинелли, Стэнвелл, спигот, Файр Кьюред, Орджинал Чойсе и другие не менее непонятнные. Но деньги у S.B. кончились, значит его безумие затягивалось, а он с нетерпением ждал следующей зарплаты.
Наступила пятница, день ради которого стоит жить. S.B. медленно шел домой по главной улице города. Его безумие все еще не отступило. Только одно могло помочь в этот вечер. Он дернул дверную ручку в форме лошадиной головы и оказался в шелестящем полумраке своего любимого бара. Казалось бармены и официанты двигались в замедленном темпе и тишина полупустого помещения замедляла их движения еще больше. S.B. повесил куртку, уверенным движением сел к стойке, раскрыл свою сумочку, и предвкушая спокойное медленное курение, стал набивать свой небольшой бриаровый бент. И наконец через некоторое время в атмосферу питейного заведения воспарил первый ароматный клуб трубочного дыма. Проблемы остались за порогом бара, а те что еще держались в голове, беззвучно отлетали вместе с табачным дымом, как лишеный голоса баньши...
07:12 13-03-2002
На обеде.
S.B. очень любил в обед зайти в бар, пропустить там кружечку пива и спокойно выкурить трубку. Но в последнее время это удавалось нечасто, работы было до неприличия много, а работать S.B. не любил, он любил помогать. Выйдя из своего здания, он уже через некоторое время сидел за стойкой, попыхивал трубкой, отхлебывая пиво из бокала, и обсуждал со знакомым барменом последние просмотренные фильмы. Полчаса спустя, S.B. вышел на улицу и надев темные очки, направился к клиенту, о встрече с которым договорился еще до обеда. Надо было помочь. Помогать S.B. любил, особенно когда, ничего особенного делать не надо было. Иногда помогало просто его физическое присутствие, когда он стоял рядом, компьютеры работали, даже если и не должны были. Настроение было радужное, светило яркое весеннее солнце...
12:08 12-03-2002
Новое начало
"Военные истории" это истории, которые люди рассказывают друг другу. Типа того, что вот помнишь вместе справляли 23 февраля и некто Вася чего натворил. Все смеются, а зрители в недоумении, чего смеются? Потому как не знают, что некто Вася всегда так делает, и поэтому в 47 раз это уже весело. Короче, истории из жизни, а теперь просто записи в онлайновом дневнике на Камраде...
Как говорится Let's the Story Begin...