Я ведь давно отказался от себя...Утро стало невыносимым продолжение скрывающейся в переулках сознания ночи.Детство - как воспоминание еще не отдалилось и продолжает греть неиспорченные участки души.Я теряю нити с реальностью , но вынужден считаться с застрявшим в горле настоящим моментом,горечь которого обжигает мне гланды.

Скован в мыслях и абсолютно бездарен в письме,а кажется в детстве оно меня увлекало и давало наслаждение.Теперь желание пропало и внутри у меня пустота.Каждый день - повторение одних и тех же правил.Как крепки руки и сухи ладони университетского водителя маленького грузовика, который развозит свежие невкусные булочки по всему необъятному городу Гродно.

Возможно нет впечатлений и я сам себя вытряхиваю наизнанку, и наземь сыплются крошечные болтики и винтики моей испорченной раскуроченной души,а я всё так надеюсь её залечить.Ну ладно хотя бы заклеить ,залепить ,отдать на покраску.
Несколько советов Стивена Кинга .Взмах заостренного пера и харакири в живот.

На улице пустынно.В парке пахнет запоздалой весной.Голуби чертят клювами узоры на поверхности воды в грязных лужах.Я приостанавливаюсь на дорожках ,чтобы пересмотреть свои взгляды касаемо поднимающихся к солнцу лип.
Надо всё рассчитать.Углубиться в изучение.Приподнять себя.
Наша школа заметно похорошела ,только вот учительница истории поправилась за десять лет и стала завучем.
Я смотрел этот репортаж с некоторым отвращением,в школе не осталось ни одного родного для меня следа.Скорее даже здесь в застенках прокуренных туалетов завелся дьяволенок, способный совершить нечто не по-детски страшное сравнимое с рвотой в которой молоко смешалось с кровью став красным.