Каждый раз выливаю душу чернилами на чистый лист. А потом бросаю его на дороге...
Нет, его вряд ли затопчут. Уж очень мало кто ходит этим путём. А случайные прохожие идут мимо. Некоторые замечают. А кто-то даже подбирает листок и читает. Он может подумать что угодно, отреагировать как угодно. Но в любом случае это бессмысленная вещь. Путник выбросит поднятый обрывок бумаги, и снова листок будет пылиться на грязной дороге. А между тем будут проходить осенние дожди, падать снег и палить солнце. На самом деле это и не дорога вовсе, а просто пыстынная степь, уводящая куда-то на горизонт... Можно свернуть в сторону, можно идти прямо. Интересно, куда пойду я? Смешно. Шансы найти что-то существенное везде одинаково ничтожны. Здесь только повторяющиеся тексты, давно зазубренные наизусть.
У нас имеется условие. И мы должны решать. Может быть, кто-то посторит песочный город? Найдёт древний отпечаток на камне? Или всё-таки увидит, что есть другие и попробует собрать компанию? Как бы не были абстрактны и образны мои слова, я всё-таки говорю то, что знаю.
Мне хватило сил не стоять на месте, а идти. Я не знаю, что делать. Не могу поймать суть. Может быть это сделает кто-то другой, а может когда-нибудь догадаюсь и я. Самое обидное, что этот мираж до невероятности глуп. Чтобы найти ответ и решить безвыходную головоломку, нужно достаточно поразмыслить.