Как устал... Вымышленные сквозняки. Щенячий восторг, переходящий в глубокую аппатию, в безразличие ко всему. Не романтик никогда не сможет понять романтика. Я выступаю в роли первого. Везде какие-то непонятные события, дыры, разрывающие мыслящее пространство, вызывающие страшное чувство - злость. Злость больше на самого себя. За то, что не смог, даже не то что не смог - просто не захотел. Сделал что-то не так, сказал, или наоборот - не сказал... Как трудно осмыслить... Ведь знаешь о себе все, а понять не можешь. А вообще, бывает такое?..